Mueble para la tele

Edu (edu tiene 15 años y es mi hijo) se ha bajado un programa de google para diseñar edificios y muebles que después se pueden incorporar a las bases de datos de google earth para ver los edificios en 3D. Bueno, pues resulta que él lo ha utilizado para un fin distinto, harto de ver la televisión sobre una fea mesa provisional salvada del desmantelamiento de un despacho, ha decidido diseñar un mueble para la tele, muy simple, minimalista.
Hemos utilizado los mismos tablones que usamos para construir la casa, previo desvastado, lijado, barnizado y pulido, aunque el resultado lleva el registro de encofrados y construcción de andamiajes, horas de trabajo en familia, marcas de clavos, muescas, el paso del tiempo en definitiva. Por cierto, estos tablones que normalmente se deshechan y se queman por el trabajo que supone el volver a darles buen aspecto, son excelentes, da gusto trabajar la madera maciza, aromática, no tiene nada que ver con el montaje usual de muebles de aglomerado rechapado.
Desde que acabamos la casa almacené todos los tablones bajo un cobertizo, bien apilados para que no se tuerzan, aunque prácticamente cubiertos de yeso y hormigón, la idea es ir haciendo gran parte del mobiliario de la casa con los mismos tablones que usamos para construirla.
Os dejo una foto de como ha quedado ahora la tele en el comedor.
Medidas por si alguien se lo pregunta: 225x60x65.

Escribo

Cuando escribo, cuando leo cosas, algunas cosas, que escribí hace tiempo, me siento bien.

Video

Ha llegado el momento del video, Lola ha presentado una propuesta para realizar un proyecto titulado "Princess Factory", 100x100 videoarte, concretamente 2 videos indagando en problemática de género, concretamente la cirugía plástica y otras intervenciones sobre el cuerpo de la mujer.
Como nuestra experiencia en video es nula no sabíamos muy bien que herramienta utilizar para el montaje, después de leer en google sobre pinnacle y otras herramientas nos hemos decidido por el Sony Vegas 9 Pro, lo ponen muy bien.
Es un campo que hace tiempo queríamos explorar, pienso que debe ser divertido, de alguna manera en el video confluye la secuencialidad de la narrativa, por ejemplo literaria, con la estética pictórica de los planos, más la música que lo complementa, diría que es un soporte donde convergen otras líneas artísticas y por eso me atrae.

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Caminos del silencio

Buenísima la exposición de Bea en Llotgeta.

Se inauguró el Jueves 12, acudimos tras pasar por la entrega del premio en Engloba.

Piedras iluminadas entre un césped blanco-transparente de tiras de brida, hay que verlo en directo, notar su textura visual.

Vías de tren infinitas por donde los caracoles-pie de piedra transitan a la deriva sin salida ni destino.

Haciendo un poco el indio

Me dices que te enamoraste de mí
porque te recordaba a los indios,
los de las películas de vaqueros,
los que siempre pierden,
los que cabalgan a pelo
sobre caballos con manchas.

Siempre he sabido que tengo algo de salvaje,
porque me gusta sentarme bajo los árboles
y me gustan los espacios abiertos,
por eso me dejé el pelo largo,
porque a tí te gusta,
porque lo sé.

A veces pronuncio palabras indias:
Appaloosah, Tatanka, Saskacheuan,
y te digo que te miro con mirada penetrante,
y me recoges la coleta riéndote,
y me dices que soy tonto.

Barroso

Esta mañana hemos conocido a Barroso. Este artista además de hacerlo bien es un tipo estupendo. En Madrid está en la galería Proyecto Arte.



The Queen (de Barroso).

Lucía

Hoy Lucía ha empezado el curso de teatro en el Laboratorio Escénico, el sábado fue a la clase de prueba, está muy, muy contenta.
Edu, empezará a mediados de Noviembre el grado medio en el nuevo conservatorio de Godella. Lola y yo tras no haber obtenido la beca para la sala parpalló estamos remodelando el proyecto "Silicon Woman y el Cruzado Mágico" para la sala Llotgeta de la CAM. Esta vez queremos hacer una instalación con una videoproyección y elementos sonoros. El tema va de lo que hemos bautizado como feminismo líquido, una investigación sobre intervenciones actuales en el cuerpo de la mujer, cirugía plástica, dietas, depilaciones, prótesis, tatoos y todo eso, todo lo que son capaces de hacer las mujeres para acercarse a los cánones publicitarios. La obra de Lola siempre tiene una conexión con la publicidad y cada vez vira más hacia la ilustración y el cartelismo, aunque acaba con los dedos doloridos, los lápices son mucho más duros que los pinceles y la brochas, y se hace pesado cuando se trabaja sobre formatos grandes.
El jueves pasado inauguramos "Unlimited gardens" en la galería de Pepa, la exposición estará hasta el 18 de Noviembre. Es la primera exposición donde hemos introducido fotografías intervenidas.
Vinieron: Jonay, Sergio, Dani Galván, y otro pintor que no recuerdo el nombre, Eva y Marco con Pili, Óscar, Alfredo, Pellicer, Esther y Montse, Nick y Fiona con Lucy y Charlie, los padres de Lola y Sonia, Fela, y amigos de Pepa que no conozco.
La feria Valencia-Art, a primeros de Octubre, ha estado muy chula pero no hemos expuesto este año.
Willy ha empeorado, no se tiene en pie y arrastra las patas de atrás, le estoy dando unas pastillas que me ha dado la veterinaria, 3 al día.
Todo se acelera y cambia tras el verano.

Todas las vírgenes con niño

Todas las vírgenes con niño

Acrílico y lápiz

Lino sobre soporte rígido

140x180 cm.

Contenido

Contenido

Acrílico y lápiz

Lino sobre soporte rígido

135x200 cm.

De-notarías.

Hoy el tío Pepico ha vendido su casa, la casa donde ha vivido desde 1963, primero con la yaya Milagros hasta su muerte en los años 80 y después solo. Las casas son centros sobre los que giran los recuerdos, hoy se ha producido una bifurcación en nuestra historia familiar, ha acabado el papel de la casa del tío. La han comprado un pareja para reformarla y establecerse independientes de sus padres, me he alegrado porque me han caído bien los dos, el chico se llama Javier, no recuerdo el nombre de la chica, es técnica de laboratorio y trabaja en la universidad.
Me ha reconfortado saber que ellos iban a ocupar los lugares donde vivieron la yaya y el tío, que van a dar vida a un espacio que ha estado muerto en los últimos años, que renace como el lugar donde construir una vida en común.
He imaginado las ventanas abiertas, niños corriendo por el pasillo y el aire lleno de alboroto y jolgorio, he recordado que había una vez un circo en blanco y negro, una jaula con canarios, y unos pequeños dados con 3 unos, 2 equis y un 2 que tirábamos los niños para que los mayores fueran rellenado la quiniela, y los círculos de luz de las mañanas de los primeros años 70.

Esta mañana hemos ido al notario.

Todos los libros

He intentado recordar todos los libros que nos hemos leído (los dos) muchos en común, algunos solo uno de los 2 y me soprende que solamente consiga una lista de unos 200 libros.

He descubierto también que google tiene un buscador específico para libros.

http://books.google.es/

2009
El viaje del elefante (Saramago)
Teoría King-Kong (Virgine Despentes), porque lo comentaba Isabel en su Blog.
Vidas cruzadas (Raymond Carver)
Devenir perra (Itziar Ziga)
Les particules elementaires (Michel Houellebecq, en Español y en Francés)
Una "verdad" pública (Fernando Castro Flórez)
Plataforma (Michel Houellebecq)
El mundo como supermercado (Michel Houellebecq)
Tic, tac, toc, toc (Isabel García Mellado)
Postpoética (Fernández-Mallo)
Le côte de Guermantes (Proust, en Francés y sin acabar)
La ilusión del fin o la huelga de los acontecimientos (Jean Baudrillard)
Domina la exposición digital (Chris Weston, libro sobre fotografía)
Lo bueno de verdad (Virgine Despentes)
Tokio ya no nos quiere (Ray Loriga)
El hombre que inventó Manhattan (Ray Loriga)

2008
Homo sampler (Eloy Fernandez Porta)
Crónicas marcianas (Ray Bradbury)
No-lugares (Marc Augé)
Travesía por los jardines de Luxemburgo (Marc Augé)
Territorios (Ignasi Solá-Morales)
Nocilla experience (Fernández-Mallo)
Modos de ver (John Berger)
Cosecha Ñ 2007 (varios)
Caos humano y alfabeto del pensamiento (J.J.Lidón)
Rayuela (Cortázar) (2 veces)
La Propaganda y la opinión pública (Noam Chomsky)
Mujeres (Bukowski)
Madrigales de la pensión (Bukowski)
Hollywood (Bukowski)
El capitán salió a comer y los marineros tomaron el barco (Bukowski)
Historias de un viejo indecente (Bukowski)
Ulises (James Joyce)
En América (Susan Sontag)
La hija del amante y cosas que debes saber (AM.Homes)
En picado (Nick Hornby)
La dama de las camelias (Dumas)
Un alma de Diós (Flaubert)
Madam Bobary (Flaubert)
Uf, dijo él (Qim Monzó)
Un árbol crece en Brooklyn (Betty Smith)
Matemática demente (Lewis Carroll con excelente prólogo de Leopoldo Panero)
Cartas a un joven poeta (Rilke)
El Idiota (Dostoyevski)
La tercera mujer (Lipovetsky)
Usted puede ser todo lo bueno que quiera ser (Paul Ardén)

2007
Ocho mortales poseídas (Tennessee Williams)
La noche de la iguana y otros relatos (Tennessee Williams)
Por el camino de Swan (Proust)
Al mismo tiempo (Susan Sontag)
El Aleph (Borges)
El libro de arena (Borges)
El cuaderno dorado (Doris Lessing)
El sueño más dulce (Doris Lessing)
La grieta (Doris Lessing)
Paula (Isabel Allende)
Las olas (Virginia Wolf)
Un cuarto propio (Virginia Wolf)
Cisnes salvajes (Jung chang)
El andrógino sexuado (Estrella de Diego)
La fortuna de Matilde Turpin (Alvaro Pombo)
Virginia o el interior del mundo (Alvaro Pombo)
Villa diamante (Boris Izaguirre)
La cabeza de plástico (Ignacio Vidal-Folch)
El pintor de batallas (Arturo Pérez-Reverte)
Tendencias: perspectivas feministas en el arte actual (Ana Martínez Collado)
Las columnas de Hércules (Paul Theroux)
Amazonas con pincel (Victoria Combalía)
Cómo se hace una tesis (Umberto Eco)

2006
Nocilla dream (Fernández-Mallo)
Los buscadores de conchas (Rosamundo pilcher)
Clara y la penumbra (Jose Carlos Somoza)
Hiroshima mon amour (Margerite Duras)
La misteriosa llama de la reina Loana (Umberto Eco)
Cinco escritos morales (Umberto Eco)
Shangai Baby (Wei Hui)
Seda (Alesandro Baricco)
Todo un hombre (Tom Wolf)
La hoguera de las vanidades (Tom Wolf)
Periodismo canalla (Tom Wolf)
El castillo ambulante (Diana Wynie Home)
El segundo sexo (Simon de Beauvoir)
Las hijas de Lilith (Erica de Bornay)
Literati (Barry McCrea)
Brooklyn Follies (Paul Auster)

2005
Joan Fontaine Odisea, mi deconstrucción (Fernández-Mallo)
Quisiera que alguien me esperara en cualquier lugar (Ana Gavalda)
Hombre lento (Coetzee)
Vida de San Francisco de Asis: una parafrasis (Alvaro Pombo)
Rimas y leyendas (Becquer)

2004
Charlotte Simons (Tom Wolf)
Malena es nombre de tango (Almudena Grandes)
Modelos de mujer (Almudena Grandes)
Atlas de geografía humana (Almudena Grandes)
Los aires difíciles (Almudena Grandes)
Castillos de cartón (Almudena Grandes)
Las edades de Lulú (Almudena Grandes)
De todo lo visible y lo invisible (Lucía Etxebarría)
Cosmofobia (Lucía Etxebarría)
Beatriz y los cuerpos celestes (Lucía Etxebarría)
Juntos nada más (Ana Gavalda)
Narraciones extraordinarias (Edgar Allan Poe)
El retrato de Dorian Gray (Oscar Wilde)

2003
La cultura de la queja: trifulcas norteamericanas (Robert Hughes)
La Ilíada (Homero)
La Odisea (Homero, 2 veces)
Dagón (H.P.Lovecraft)

2002
El viejo y el mar (Ernst Hemingway)
Nosotros (Zamiatin Evguenii Ivanovich)
Trópico de Cáncer (Henry Miller)
La rebelión de las masas (Ortega y Gasset)

2001
La vida sexual de Catherine Millet (Catherine Millet)
Pasen y vean (Sonsoles Fuentes y Laura Carrión)
La infancia de un jefe (Jean-Paul Sartre)
Así habló Zaratrusta (Nietzsche)

2000
Paris era una fiesta (Ernst Hemingway)
Lolita (Nabokov)
La vida es sueño (Calderón de la Barca)

1999
No digas que fue un sueño (Terenci Moix)
Computer algorithms (Horowitz, Ellis - Sahni, Sartaj - Rajasekeran, Sanguthevar)
Java unleashed

1998
El lobo estepario (Herman Hesse)
El amor, las mujeres y la muerte (Arthur Schopenhauer)
El jardinero (Rabindranath Tagore)

1997
El tercer ojo (Lobsang Rampa)
La túnica azafrán (Lobsang Rampa)
El violín de Rothschild y otros relatos (Anton Chejov)

1996
El Riesenschnauzer (libro dedicado a esta raza de perros)
Sidartha (2 veces) (Herman Hesse)

1995
El péndulo de Foucault (Umberto Eco)
La Metamorfosis (Kafka)
El Castillo (Kafka)
América (Kafka)
Meditaciones (Kafka)
Carta al padre (Kafka)
Calila e Dimna
El conde Lucanor (Don Juan Manuel)
Artificios (Borges)

1994
El manuscrito carmesí (Antonio Gala)
La interpretación de los sueños de Sigmund Freud (3 tomos)

1993
El libro de los 5 anillos (Miyamoto Musashi)
Karate-Do, mi camino (Gichin Funakoshi)
Los dioses tutelares de los Wankas: mitos y leyendas peruanas (Carlos Villanes)
Hokyo Zan Mai, Samadhi del tesoro ilusorio (Maestro Tozan)
Los Evangelios (Apóstoles)
El Corán (Alá)
La Biblia (Dios)
Tanit y las niñas de purpurina (Mariano Planells)
Paisaje pintado con té (Milorad Pavic)
La montaña mágica (Thomas Mann, sin acabar)

1992
El Dioscórides renovado (Pio Font Quer, botánica, libro de consulta que me encanta hojear y leer)
Las mil y una noches (4 tomos)
Historia del tiempo (Stephen Hawking)
El Jardín del Profeta (Khalil Gibran)

1991
Libro de poemas (García Lorca)
La casa de Bernarda Alba (García Lorca)
Yo era un tonto y lo que he visto me ha hecho dos tontos (Alberti)

1990
La insoportable levedad del ser (Kundera)
El Profeta (Khalil Gibran)
El Loco (Khalil Gibran)
Arena y espuma (Khalil Gibran)

1989
Caballos desbocados (Yukio Mishima)
Sed de amor (Yukio Mishima)
Tus zonas erróneas (Wayne Dyer)

1988
El árbol de la ciencia (Pío Baroja)

Entre 1980 y 1986
Tractatus Logico-Philosophicus (Wittgenstein)
El Lazarillo de Tormes
Historia trágica del encierro de Pamplona (Luis del Campo Jesús)
La Celestina
Esperpento de los cuernos de Don Friolera (Valle-Inclán, representado con el grupo de teatro)
En la ardiente oscuridad (Buero Vallejo, representado con el grupo de teatro)
Entremeses (Cervantes, representado con el grupo de teatro)
Aeromodelismo moderno: construcción de aeromodelos materiales-técnicas (R. H. Warring, Carles E. Riba)
La casa de Tulú (no sé de quien pero era de miedo)
Poesía completas de Antonio Machado
Poemas de Miguel Hernández
Hermanos de la lanza (fantástico, no sé el autor)
Comics: El cairo, Víbora, Zona 84

antes de 1980
Los cuatro jinetes del Apocalipsis (Vicente Blasco Ibáñez)
Quo Vadis (Sienkiewicz)
De Julio Verne:
Un capitán de 15 años
De la tierra a la luna
Dueño del mundo
Dos años de vacaciones
Viaje al centro de la tierra
Robinson Crousoe (Daniel Defoe)
Hombrecitos (Louisa May Alcott)
El misterio del loro tartamudo (Alfred Hitchcock)
Comics de Asterix, Mortadelo y filemón, Zipi y Zape, 13 Rue del Percebe, Super López, Capitán trueno, Jabato, El guerrero del antifaz

antes de 1975
El gato con botas Charles Perrault, ilustrado, aún lo tengo
Alicia en el país de las maravillas Lewis Carroll, ilustrado
Minicomics de bolsillo a 7,5 pesetas, una viñeta por página con esquina animada al pasar las hojas.

Lo que pesamos

La Cité de Carcassonne en el día de la toma de la bastilla está abarrotada.

Este día no es más que un día en medio de mi vida.
¿Quien se atreve con una pintura de 2 por 2 metros?
¿Quien escribe una historia de más de 200 pásginas?
¿Quien se atreve con un amor durante una vida?
¿Quien escucha después de haber leído mil libros?
A pesar de que no hay nada nuevo que decir siento la obligación íntima de que hay que hablar, contribuyendo a llenar este mar, como ejercicio, para comprender.
Ahora existe la posibilidad de saber más que nunca, de leer, de ver y de oír más que nunca lo ha sido, y cada vez es más difícil decir algo y al mismo tiempo sé que hay ciertas certerzas, intuiciones, reflejos de un atractor inconsciente, hebras entrelazadas en el ego que brillan, que perduran, que intranquilizan por su temporalidad, por ser constantes, puntos de corte, líneas que dividen y a la vez componen el mundo.

Me sabe mal quedarme fuera, dejar a todos que escriban para mí. Como de niño, cuando observaba como hablaban los padres con unos amigos en la calle, como de mayor cuando callo en una reunión, cuando me obligo a hablar, cuando tengo mucho cuidado con lo que digo porque siempre dudo, siempre no sé, siempre lo vuelvo a pensar y lo pienso al contrario, la incertidumbre aparece en los extremos, recorro el camino entre ellos y sé que es difícil seguirme, arrastrando esos recuerdos que cuelgan de mi mente, lo que veo, la luz, lo que oigo, los pájaros, me gustaría que no hubiera nada debajo de las palabras, de vez en cuando nada es estar bien, el nada del campo, de la mañana temprano, del cielo nublado, he leído, creo que leí a Cortázar (debió ser Rayuela) hablando de las palabras que están impregnadas de intento de hacer algo estético, perdiendo origen, frescura, verdad, formas gramaticales que engañosamente nos ponen en posición para inflarnos, no es un elogio a la sencillez, solo un impulso a utilizar la palabra correcta sin intentos, sin perder significados, tal como son, de primera mano, lo cual nos quita que sigamos.

Qué buena es la mañana, temprano.




Atelier de un artista en el centro de Toulouse

... después caíamos en silencios terribles y la espuma de los vasos de cerveza se iba poniendo como estopa, se entibiaba y se contraía mientras nos mirábamos y sentíamos que eso era el tiempo ... [Rayuela]

Postvacaciones

Hay ciertas frases que son sublimes, tus manos de modelo retirada, de ahí creo que saqué aquello de dando pasos de zombie estrangulada, incluido en un canto amoroso tienen resonancias, aparece la belleza.
Hay medidas claras, hay tesis que se plantean ciertas, sin intención, sin ganas, impulsadas por otra cosa que no soy yo, éste que ahora está aquí.




de Fernández-Mallo:
Leo ahora en el País que están abriendo
las calles a fin de cablearlas
constantemente se paralizan las obras,
... se han hallado restos de un ágora griega ...
... el cráneo del mono que fuimos ...
... un alcantarillado romano ... y parece
que también todo regresa
cuando cableas mi pelo cada mañana con tus jóvenes dedos
de modelo retirada.

y yo escribí:
Por las mañanas me gusta encajar la cadera en la cama,
y mi codo en tu cadera,
detrás de ti,
me gusta quedarme un ratito en la cama,
pero solo un ratito,
y no me gusta oír ahí fuera a esos tíos
que no paran de disparar.
Me gusta verte levantarte,
ir al cuarto de baño
con pasos de zombie estrangulada,
y mirarme en tus ojos pegados de chocolate.
Por las mañanas me gusta encajarme en ti.



Voy a comprar el libro 23Pandoras, lo tengo en la mente.
Las ruinas en soledad tienen algo eminentemente bello, cuando nadie nos dice que tiene que ser bello, cuando respiramos, como el ruido de fondo de máquinas, perros y pájaros y descargas, el ruido dentro del silencio de la nada en soledad, en la mañana antes de levantarme justo en la frontera entre la cama y el día, cuando aún no me he quitado el pijama y no he meado.

Sunday morning.

Cuando estamos en la cama te abrazo por detrás
llevas mi mano hacia la tuya de joven modelo
retirada, y hasta que te quedas dormida la aprietas
contra tu pecho, entran en juego toda una serie de
cuestiones como el Origen de las Especies, la Teoría
de Catástrofes aplicada a un sistema neurológico, el
estado sólido del Na11, las portadas de Vogue o el
Producto Interior Bruto de Dinamarca, ...

Otra de Fernandez-Mallo [Joan Fontaine Odisea]

La fotografía no es la mirada, es otra cosa, hace falta mucho tiempo [en ello] para hacerlas, sabiendo y con el Photoshop [Lola se va a apuntar a un curso de fotografía [iniciación]].

Un desayuno en la mesa donde con gafas de pez
y tostadas de cemento Le Corbusier sedujo a Cocó Chanel,
tu perfil esimismado en la calle a esta hora, café
al humo entre tus dedos jóvenes de modelo en su punto
retirada. Miras y sonríes. Nadie en la calle. Una fotografía.
Ya no mires. Otra fotografía.

También del mismo y del mismo libro de poemas.

Esto no es una narración [o un relato] son pensamientos ¿o no?
No quiero mentir, no quiero confundir porque luego me doy cuenta yo.
Huir de la rima, energía oscura, siempre los extremos del péndulo.

... fue varias horas más tarde, sentada en la bañera, cuando comenzó a pensar en él otra vez, pensó en lo solo, en lo terriblemente solo que debía encontrarse para haber llegado a poner un anuncio así:

SE BUSCA UNA MUJER

Se lo imaginó llegando a casa, encontrándose las facturas del gas y del teléfono en el buzón, desnudándose, tomándose un baño, la televisión encendida. Después leería el periódico de la tarde, luego entraría en la cocina a hacerse la cena. Allí, quieto, mirando como se fríe el pan, en calzoncillos. Luego cogería la comida y se la llevaría a la mesa, se la comería. Lo podía ver bebiéndose el café. Luego más televisión. Y quizás un bote de cerveza antes de acostarse. Debería haber millones de hombres como él en toda América, ... [Ch.Bukowski].

... no es justo pedirle cuentas a quien salta así al vacío ... [Godard]

He soñado con lanzas de madera, varas sin punta de flecha, una en cada mano, no lo recuerdo, Lola ha soñado un tigre que se encontraba en casa, con orejas de tela, y ella esperaba a que yo llegara.

... nunca podremos volver a Maderley
esto es seguro, pero algunas veces,
en mis sueños vuelvo allí,
a los extraños días de mi vida
que para mí empezaron en el Sur de Francia.

El libro de poemas acaba con una vieja canción de los Smiths.

***

Toulouse

Hemos estado 5 días en Toulouse, bueno 1 en Carcassonne y 4 en Toulouse.
Ha estado bien, tengo fotos, el próximo post las pongo que eso de los viajes da para postear.
La verdad es que me he dado cuenta de que ya todo es igual (o casi igual), casi las mismas cosas excepto algunas que dan ese sello distintivo, me hablaron (un poco) mal de los franceses antes de ir, todo mentira, por lo menos con nosotros ha sido todo el mundo muy amable, incluso se esforzaban por hablar español y muchos sabían, ¿será el Midi?, no lo sé. La ciudad tiene ambiente, vida cultural, terrazas con mucha gente tomando cosas, me gusta, hay animación. De visita con nanos: la ciudad del espacio (otro parque), aniversario de la huella en la luna, el orgullo del AirBus y esas cosas. Carcassonne me gustó menos, el EXIN castillos a tamaño natural, la sobre-explotación de la ruina plastificada y envasada para que te la lleves a casa, llegamos el día de la toma de la bastilla, fiesta nacional francesa, casi no se podía andar por dentro del recinto amurallado. Eso sí el cassoulet, muy bueno, un poco pesado sobre todo en verano, pero muy bueno. Los quesos, ni que decir tiene, los quesos allí me pueden, me he traído algunas botellas de vino, clairette y cremant de bourgogne, de esos con burbujas que me gustan, que no es cava ni champagne pero lo encuentro buenísimo a un precio que en España si lo encuentras lo triplican.

En fin, lo de las fotos, y más rollo, continuará...

Día completo

La mañana en el IVO con mamá, la doctora va a ver si mañana puede darle el alta después de 24 días ingresada, aunque no le gusta lo de la anemia ni lo de la fiebre que no desparece aunque sea poca.
Lola, a tope, propuesta para Alfons Roig y la quedada de los 100x100 o como acabe llamándose la muestra colectiva que se está montando, ha venido muy contenta.
Después comer en la Diabla y la exposición de Moises Mahiques en la Parpalló muy buena. También hemos estado en el IVAM, "Confines", una de las mejores exposiciones que he visto.

Tiempos difíciles

Ayer salió mi padre del hospital Arnau de Vilanova después de una semana, cirrosis, una hepatitis mal curada me dijo la doctora, mi madre aún sigue ingresada en el IVO desde hace casi un mes. Te quedas sin tiempo cuando te ocurre algo así, primero piensas que no va a ocurrir porque si ocurre es como si el mundo se derrumbara, luego te adaptas como puedes, y empiezas a acostumbrarte a ir de un hospital a otro y hacer lo mínimo en casa en ese pequeño espacio de tiempo que te queda. He pensado en el blog, en la presentación del libro que Isabel hizo en Valencia, Isabel en persona no defrauda, es raro, pero es tal como la imaginaba en la lectura de sus poemas. La enfermedada de mi madre me pilló preparando con ilusión un viaje a Toulouse que no hemos hecho pero que esperamos hacer, si podemos, en cuanto salga del hospital. Tesa y Alfredo preguntan por Lola, por el arte, Lola no para, ahora está metida de lleno en 2 propuestas una de corte íntimo (jardinería mínima de la entrada anterior) y otra de corte feminista (la otra cara de Lola, tal vez alguien diría que por ser géminis, no sé), Lola ahora no puede parar, a veces pienso que esos momentos de arte, la visita a exposiciones de amigos, la revisión de bocetos, la preparación de proyectos, la carpintería de los bastidores y las charlas (a veces discusiones) a altas horas de la noche acompañados por la botella de orujo son los que nos mantienen de una pieza, esas cosas que te hacen mirar la vida con optimismo a pesar de todo, las que te enseñan que hay mucho que ver y que hacer, que vale la pena vivir y que es una pena que la vida sea tan corta.

Un abrazo para todos los que leéis este blog.

Jardinería mínima

Así como había visto cierto día con un vidrio de aumento la piel de mi dedo meñique, semejante a una llanura con surcos y hondonadas, así veía ahora a los hombres y sus acciones. Ya no conseguía percibirlos con la mirada simplificadora de la costumbre. Todo se descomponía en fragmentos que se fragmentaban a su vez; nada conseguía por medio de una noción definida.

La Carta de Lord Chandos (*).

Hugo Von Hofmannsthal.

Mancha, línea y vacío, del espacio al espacio, para volver a empezar.
Íntimo, fractal sin límites, haiku sin palabras, hojas que flotan, polen que tiembla y se expande, Expansión, palabra de tintes económicos, bélicos, imperiales, periodísticos, perversa como lo íntimo en las nubes de los anuncios, como el espacio de los coches que es falta de espacio, y el aire (acondicionado). Las palabras han perdido su sentido a fuerza de usarlas, se han gastado a fuerza de asociarlas, han quedado vacías y así se me hace difícil y no quiero utilizarlas ni pronunciarlas, salvo unas pocas.

Jardinería, intimidad, recogimiento y aire, cielo, tierra y cielo, una contradicción perfecta y simple, algo que huele a paredes de papel, caminos de agua y rocas transparentes, a sincretismo mínimo, a la habitación propia, a la sombra de un árbol en cualquier rincón, de espaldas a los otros, tan solo la mancha, el color expandiéndose al azar, jugando como motas de polvo en rayos de luz de día, si es que el azar existe tal vez todo sea juego, los colores, la mirada que muta en dibujo, la complicidad del que mira. El azar es muchas cosas, tantas que se nos escapan y no podemos comprenderlo, por eso hablamos de azar y usamos el término porque es más fácil, un comodín que nos permite hablar con una sola palabra de muchas cosas. Sin embargo un mínimo de elementos componen con más fuerza, es como si la mezcla cuando es abigarrada consumiera su ser en lograr esa unión, y la unión de lo poco no consume, preserva y destaca la fuerza individual de cada cosa.

Somos limitados, herederos de una historia genéticamente inconsciente, miramos con los ojos de miles de animales que hemos sido, los estadios evolutivos nos acompañan cada día, al centro comercial, al restaurante, por la calle en nuestro coche, pero siempre en el fondo de los ojos: el jardín, el verde de la vida, las verticales envolventes de los árboles, y los colores.




Como explicar con palabras lo que es tan visual, tan ejercicio de pura estética, sutilezas del color y del material recorriendo el papel, descubriendo caminos, poniendo al desnudo que en la blancura de todo papel hay un mapa, un territorio inexplorado.

Déjame ser transparente,
déjame ser solo silueta

ingrávida sobre este jardín tan extraño

Cualquier hecho, noticia, o canción, cualquier record o marca, cualquier prenda o complemento de la temporada anterior, se desvanece aceleradamente (prêt-à-porter) en este tiempo mediático e irreal, solo el jardín permanece, se repite con el bucle de las estaciones, existe como un micromundo, un agujero negro, un vacío verde, una singularidad en medio de los lugares públicos y el tiempo económico y social.

El jardín es reserva natural de gente sentada y gatos en manada, auditorio de loros que increíblemente resisten el invierno y la contaminación, terreno de pintores de caballete y fotógrafas en cuclillas, de periódicos gratuitos abandonados en los bancos, de turistas despistados siempre blancos y rojos, siempre de pantalón corto y planos en las manos, de visitas de colegio y carritos de bebé. En mi banco, entre el Nogal Negro Americano y el Tilo de Holanda, cierro mi libro y mi vista se pierde en el fondo de los caminos que no van a ningún sitio, concebidos únicamente para ser recorridos en la penumbra de los árboles, junto al parking donde se atan las bicicletas un cartel descolorido me ofrece helados recubiertos de crocanti, y me quedo un poco más, contemplando el Bambú Dorado, el Ciprés Fúnebre, el Almez de la salida, y en mi cabeza, llegando a través de los años, empieza a sonar la melodía de Scarborough fair.

... parsley, sage, rosemary and thyme ...

Conviene saber que un jardín planeado de manera muy rigurosa, en el estilo de los parques “a la francesa”, compuesto de macizos, canteros y arriates dispuestos geométricamente, exige gran competencia, y muchos cuidados. Por el contrario, en un jardín de tipo “inglés”, los fracasos del aficionado se disimularán con más facilidad. Algunos arbustos, un cuadro de césped, y una sola platabanda de flores mezcladas que se destaquen netamente, al abrigo de una pared o un seto bien orientados, son los elementos esenciales de un conjunto muy decorativo y muy práctico. Si por desgracia algunos ejemplares no dan los resultados previstos, será fácil reemplazarlos por medio de trasplantes; no por ello se advertirá imperfección o descuido en el conjunto, pues las demás flores, dispuestas en manchas de superficie, altura y color distintos, formarán siempre un grupo satisfactorio para la vista. Esta manera de plantar, muy apreciada en Inglaterra y los Estados Unidos, se designa con el nombre de mixed border, es decir “cantero mezclado”. Las flores así dispuestas, que se mezclan, se confunden y se desbordan unas sobre otras como si hubieran crecido espontáneamente, darán a su jardín un aspecto campestre y natural, mientras que las plantaciones alineadas, en cuadrados y en círculos, tienen siempre un carácter artificial y exigen una perfección absoluta.

Así, por razones tanto prácticas como estéticas, cabe aconsejar el arreglo en mixed border al jardinero aficionado.

Almanaque Hachette (**)

(*, **) Rayuela (capítulos 102 y 134).

Lo maravilloso de las cosas

La font de la gota está en un lugar escondido (muy escondido), caminos de tierra y barro que el agua deshace, tierra roja, un pequeño barranco. Fuimos un día a hacer fotos.













Después de un año (¿sabático?) sin obrar hemos decidido poner piso en la terraza que mira al sur, que con tanto pie de humano y pata de animal entrando y saliendo se ensucia mucho la casa. El material está listo.










Las noches de primavera, cuando no hace aire, son muy agradables. Numa está recién operada (esterilizada), tan chiquita, durante unos días previos a la operación hemos tenido la sensación de hacer algo malo, de fallar a su cariño, pero no vemos otra solución.












El trabajo de albañil es duro, Lola ha cambiado unos días los pinceles por la paleta.














La fotografía va tomando cada vez más espacio en nuestras vidas.





















El turno de tardes permite levantarse un lunes lentamente, a Lola le gusta que haga el café y tomarlo en la cama, a mí me gusta, cuando puedo, prepararlo.











A Edu le gusta preparar tortitas para sus papás los fines de semana, nos obliga a dejar la faena y desayunar con él, las baldosas pueden esperar un ratito más.












Dentro de un saco de arena húmedo Lola ha descubierto un pequeño jardín del Edén, un minúsculo bosquecillo de microplantas, ella se imagina ser de miniatura y pasear por el jardincillo, de momento se conforma con ir a por la cámara y hacerle unas cuantas fotos.











Nico debe querer postear porque ha okupado el portátil de Edu...
A ver que dice.

El sabor de la vida

Viviste,
saboreaste la vida,
reiste y lloraste
y te enamoraste,
y fuiste amada,
tuviste hijos
y amigos
que te quisieron,
canciones que te emocionaron,
sonrisas y palabras.
Y después quedaste en la memoria de unos cuantos,
otros ocupan ahora tu casa,
te convertiste en unas cuantas fotografías
dentro de un cajón que nadie abre,
eres solamente un nombre
que pocos recuerdan.
Y con el tiempo desaparecerán
una a una
esas pequeñas memorias,
esos recuerdos y sus portadores,
se borrarán las fotografías
y ya nada,
nada, nada,
nada,
tan solo,
el tiempo,
y el sabor de la vida.


En la cartera de Antonio Machado encontraron un papelito con una anotación:
Estos días azules y este Sol de la infancia.

De Porta Coeli al Marge

La cartuja de Porta Coeli data del año 1200 y pico, se empezó a construir poquito después de la conquista de Valencia, en un principio se pobló con monjes procedentes de la cartuja Escala Dei de Tarragona. Los monjes que viven allí son cartujos de la orden de San Bruno que prohibe cualquier contacto con el exterior, en especial con mujeres, incluso aunque sean familiares. La cartuja se encuentra en el Valle de Lullen en la ladera Este de la Sierra Calderona, a unos 25 kilómetros al noroeste de la ciudad de Valencia.

Dos hileras de altos cipreses flaquean el último tramo del camino, dan la impresión de un túnel que nos transporta a otro mundo.
En uno de los pilares de la puerta reza:

No se visita el monasterio, respetad la soledad de la cartuja, gracias.

Allí se reza a Dios, se cultiva la tierra, se elabora el pan, se cocina y se destilan licores. La cartuja tiene 2 puertas, la primera da a una explanada desde la que se accede a un puente que cruza el barranco, al otro lado del puente está la segunda puerta, dentro pienso que debe estar una tercera puerta, la que conduce al cielo, según la traducción literal del nombre del monasterio. Cerca de la primera puerta, junto al muro de piedra, dejamos el coche pasar seguir el camino a pie.







Fuera de los límites de la cartuja existen cultivos que son propiedad de los monjes pero que son trabajados por personas a sueldo. Más allá todo son pinos y matorral.









Pasamos bajo el acueducto que hace más de 500 años llevaba el agua a los monjes, una hoja de papel plastificado se lamenta de que haya dinero para el America´s Cup y para la Formula I y no lo haya para la restauración del acueducto declarado monumento histórico. Adentrándonos barranco arriba nos saluda el repicar de las campanas que se extiende por el aire rebotando en las laderas. La subida es empinada, la respiración se acelera y la ropa empieza a sobrar. La tierra es roja como las rocas que son de una variedad de pizarra llamada Rodeno, altos pinos Rodenos viven también en esta sierra, aunque la mayoría son de la variedad carrasco o pino blanco. Recuerdo que también es roja la tierra de la Alhambra donde pasé una temporada en mi juventud.










La mañana soleada de un lunes a primeros de Marzo, una mañana pre-primaveral, la soledad de la cartuja es un trozo de la soledad de los montes, un silencio inmenso, una nada poco habitual, una quietud sorprendente.















Los brotes tiernos de las cañas salen por todos lados, hay que andar con cuidado para no pisarlos. Sobre una enorme roca que divide el barranco preside la vista un alto y delgado pino canario de largas agujas lloronas, estamos llegando cerca de la Pobleta, debe ser descendiente de algún árbol importado y plantado en sus jardines.





A la derecha, al otro lado del barranco se ve La Pobleta y El Reixet, casa-castillo bien conservado, zona habitada por moriscos hasta 1343, el primitivo castillo empezó a construirse en 1357, allí rodó en 1923 Maximiliano Thous su película adaptación cinematográfica de la zarzuela La Bruja, y en la guerra civil fue refugio secreto de Manuel Azaña presidente de la república. Protegida por laderas rocosas a su espalda y el barranco en el frente es un buen sitio para esconderse.
















Aún se pueden ver las semiesferas de hormigón de los nidos de ametralladora que dominan el acceso. Ahora una verja con alambre espino en su parte superior y una gruesa cadena impiden el paso. Creo recordar que hace años cuando recorría en bicicleta las pistas forestales cada fin de semana la verja estaba abierta y era posible acercarse hasta la casa. La verdad es que no sé quien vive ahora en ella, ni siquiera sé si está habitada.



La sierra Calderona siempre ha sido refugio de moriscos, bandoleros, comunistas y personas que decidieron vivir al margen del Establishment, cada uno en su época, de hecho María Calderón La Calderona fue actriz de teatro y cortesana, amante de Felipe IV, obligada a recluirse en un convento por el Conde-Duque de Olivares a causa de las intrigas de palacio, cuenta una de las múltiples leyendas que huyó de Madrid para unirse a los bandidos que vivían en esta sierra y acabó siendo su reina, la bella comandante de los Roders, salteadores de caminos que interceptaban las caravanas que se dirigían a la ciudad de Valencia desde el norte. Avanzadilla del feminismo, Tomb Raider en pleno siglo XVII, es posible que todo esto no sean más que leyendas pero la verdad es que es romántico.








La Font del Marge es un lugar sombrío bajo eucaliptos gigantes. Un débil reguero de agua que sale de la montaña. Una de las muchas fuentes desperdigadas por estos montes, ni la más fresca, ni la más buena, pero sí la más fácil, la primera que encuentra el caminante que se adentra en esta sierra. Un lugar de parada de ciclistas, senderistas y recojedores de agua con sus ristras de garrafas vacías. Lugar de conversación entre amigos instantáneos con la boca sedienta y el rostro sudado. Hace años alguien puso un cartel junto a la fuente Agua no potable, pienso que debió ser algún cartujo intentando ahuyentar a los cada vez más numerosos visitantes, siempre he bebido de ella y nunca me ha pasado nada, ahora ya no está el aviso.










Las últimas 3 fotos se pueden ampliar clickando sobre ellas.

Tienen buena resolución.

Make your wish

Sueño que durante unos instantes estaremos pendientes el uno del otro, el instante del flash, la rotación mecánica del objetivo que se ajusta, el sonido del click, encrucijada de novios instantáneos, travesía por esos Bulevares de ARCO: estudiantes que descansan sentados en el suelo, galeristas que resuelven crucigramas, postmodernidad digitalizada y empaquetada en una luz ultramarina, mi idea personal-poética del paisaje. Exhausto como una bestia de carga bajo un millar de impresiones.

(imagen de la pieza Make your wish y texto que la acompaña)

El andén del metro por la noche es una playa ferroviaria inundada por las olas de un silencio intolerable, en la memoria soñolienta desaparece poco a poco la frescura de las imágenes del día, los recuerdos se van codificando en forma de palabras, palabras desplazadas, palabras mutiladas, palabras de otros que resuenan como propias, palabras que también se pierden con la estela de trenes equivocados, que se escapan para siempre como el rostro vacío del niño que consulta adormilado la ventanilla vacía. En el suelo la máquina gastada de Caramelos Pez me transporta más lejos que los caballos eléctricos que retumban bajo el vagón, tal vez sea bueno olvidar para que sea posible la reconstrucción de un mundo en un instante, en un aroma, en un rostro reconocido, en una expresión que ya no usamos, para ser consciente por un segundo de lo maravilloso de las cosas.

Otra victoria como esta y estamos perdidos, y el anuncio de Campari, y el del Corte Inglés, otras 24 horas que pasan de camino hacia la nada, como los cartéles de las paredes, las frases redondeadas de los graffitis, un travelín lateral sobre un paisaje subterráneo, la ausencia tan presente y tan cercana del otro, el compañero nocturno para el que no existo, el metro no es un lugar sino un tiempo, una travesía colectiva entre vidas que emergen por escaleras mecánicas.

Fuera, en la calle, llueve sobre las autopistas, destellos y ráfagas de velocidad metálica sobre ruedas, palpitan los intermitentes en la noche, todo es intenso y breve, rojo, ámbar y verde, y negro. Toda la ciudad parece mi amiga, hoy es mi día y nadie me lo va a arruinar, es posible resucitar de un salto, salta, salta conmigo digo, salta y con un suave balanceo vámonos por ahí, dediquemos una libación a los dioses para que este tiempo viva siempre en su memoria y regrese al cabo de los años como enésimo remake.

Decir el mundo es decir todos los mundos, lo moderno es lo que acaba de pasar mientras hablamos, el pasado lo llevaré puesto al cabo de unos años, porque estará de moda. Hablaremos otra vez de lo mismo pero no como ahora, no de esta manera, tus ojos ya no serán tus ojos, ya no seremos los mismos, ni la música será la misma, enésimo remake de nosotros mismos bajo las luces amarillas de otras farolas.

Esto entre nosotros es una actualización de lo posible como posible, las frases se van formando a sí mismas en el interior de la charla que se abre camino entre la ruidosa atmósfera del local nocturno, nunca probé ese licor de alcachofa llamado Cynar, me sorpredió la película El diablo se viste de Prada, hay muchachas como aquella que llevan ya dibujada en su cara la crueldad de la maruja, todo lo exterior alimenta la conversación, todos somos alimentadores también, todos recorremos la noche al son de la misma música, a pesar de ese grupo de la barra nada recomendable, esos que ostentan con orgullo cierto statement alcohólico-vaciletas. Tengo en casa una botella de Bombay Sapphire pienso mientras pido un par de gin-tonics, está dentro de una estúpida caja azul que le confiere un halo de objeto digno de adoración, y en medio de la botella tiene el retrato de la Queen, será para que subconscientemente vayamos convirtiéndonos en británicos. Regreso de costado con los tubos en la mano y me llega desde una mesa el nombre de Carolina de Mónaco, en la mesa de al lado con rastas y acento italiano comentan la última jugada del Critical Art Ensemble, suena en un móvil la melodía de El hombre y la tierra.

(fragmento del texto para el proyecto de Lola
Lo maravilloso de las cosas)

En el dique seco

Desde el día de Navidad no posteo, no haga nada, solo cuidar de mi tío primero y de mi padre después en el hospital, en Arnau de Vilanova. Afortunadamente mi tío se curó y mi padre va mejorando lentamente. Siento como la vida me arrastra, como una manada de ñus decía hoy a Lola, me empuja hacia delante y no puedo hacer otra cosa que correr, correr y esperar que en algún momento se detenga para poder descansar. Un cambio de año con color de hospital, ya son 3 navidades seguidas con alguien ingresado, parece que las navidades me traen nubarrones negros, de todas formas me gustan, no soy antinavidades, me gustan las coníferas, me gusta la nieve, el color rojo y me gustan las navidades a pesar de todo. Estoy aprovechando las largas estancias para leer, nunca tengo tanto tiempo para leer y ¿qué leo?, Travesía por los jardines de luxemburgo de Marc Augé (el de los no-lugares), Homo Sampler de Eloy Fernández Porta (un libro buenísimo y actualísimo a mi criterio), Hollywood de Bukowski (después de haber visto Barfly la otra noche) y el aleph de Borges. Espero pronto tener menos tiempo para leer y más para escribir.

La imagen es "CFC76311561", de Jake y Dinos Chapman, fragmento de portada de Homo Sampler