Tengo un amor infinito desde hace más de 20 años,una bici con todos los extras para ir al trabajo,un blog,una casa inacabada que hemos hecho con nuestras propias manos,un chupa de punky que me ponía en los 80,un coche con baca para trasladar cosas,un codo que duele,un conejo enano que se llama Luc,cuarenta y un años,una cuñada con síndrome de down,un diario cosido a mano,una estufa de leña que me hace trasnochar más de lo que debiera,un gato blanco que se llama Nico,una hija que estudia alemán,un hijo que toca el saxo,un jardín lleno de hierba,un jefe barbudo y sindicalista al que llamo "rei meu",una línea adsl,una madre que no anda,una moto que casi no uso,un padre que no para,un perro negro y peludo que se llama Willy,muchas piedras,la sangre roja 0-positiva,setenta y tres kilos,un teléfono móvil,un tío carnal de 80 años y un trabajo a turnos que me gusta. Tengo suerte.
Me gusta Adrià,afeitarme,el all i oli con pan calentito,Woody Allen,Almodóvar,Ximo Amigó,Amparo,Astrud,Aute,bailar,Béla Bartók,Belle&Sebastian,el botánico,Borges,Ray Bradbury, bucear,Bukowski,callejear a pie por el centro,el cava comprado en bodega,la cerveza de importación bien fresca,Leonard Cohen,Comité cisne,Noam Chomsky,le cirque du soleil,las clochinas,los Cramps,la Dama se esconde,Derribos arias,desayunar en la terraza,Deluxe,ducharme sin prisa,Umberto Eco,los edredones nórdicos,estar agustito, fabricar bastidores de madera,Fernández Mallo,follar,Antònia Font,García Lorca,Golpes bajos,hacer la cama juntos por la mañana,deshacerla por la noche,Hemingway,Herman Hesse,Hugo,el humus de garbanzos,Ibiza,Isabel,John Lennon,Kafka,Frida Kahlo,Nicole Kidman,Klimt,Emir kusturika,lavarme las manos con jabón y después olerlas,Leonardo,la lluvia, la luz,Machado,las mandarinas,Thomas Mann,Maria Amparo,Marta,Michelangelo, medir la temperatura exterior e interior,mi melena blanca y hueca,dar mordiscos en la nuca,Mozart,nadar,la revista Neo2,las nueces y los higos,el orujo de café,las patatas bravas, Paula,Pedro,pensar tumbado en la cama mirando el techo,los pezones,las playas solitarias, hechar sal a la comida aunque ya tenga,Sigmar Polke,preguntar a todo el mundo,Marcel Proust,el pulpo a feira,coger el puntito,que me digan cosas bonitas,que me miren a los ojos,Radio3,los reflejos en el agua,resolver problemas jodidos de verdad,los Rolling Stones a ritmo de Bossanova,Rosenquist,saber los nombres de las estrellas y los montes,sentarme a mirar y no hacer nada,Sidonie,Simon&Garfunkel,los Smiths,subir a lo alto para mirar para abajo,Susan Sontag,susurrar en el oído,el té con mezcla secreta de hierbas,Tesa,las torrás nocturnas de cordero a cielo raso, trasnochar,Tulsa,tumbarme en el suelo para ver las cosas desde abajo,U2,la vida contemplativa y Tennessee Williams.
viernes, 28 de diciembre de 2007
viernes, 21 de diciembre de 2007
Currículum
Si esto mis queridos AMIGOS me lo leen a ritmo de RAP, pues como que suena mejor.
¿no? No soy alto,
no soy guapo,
no soy joven,
y no tengo dinero.
No soy gracioso,
no estoy de vuelta de todo,
no soy vegetariano,
no soy gay,
no soy guay,
no tengo pelo en el pecho,
no cuento chistes,
no soy muy macho,
no tengo ningún master,
ni dos carreras.
No tengo la sangre azul,
no vengo de buena familia,
ni tengo padrinos.
No me gusta el futbol,
ni los toros,
ni los coches,
ni las carreras,
ni las medallas de oro,
ni las banderas.
No me gusta conducir,
ni he corrido ningún marathón
y nunca he ganado ningún premio.
No soy de New York,
no celebro mi cumpleaños,
no fumo,
no bebo whisky,
no soy un yonki rehabilitado,
no me hago pajas,
no estoy loco,
no soy malo,
no la tengo larga.
no hago tríos,
no voy a fiestas privadas,
no esnifo coca
y tengo pocos muy pocos amigos.
No me gusta la tele,
ni los telediarios,
ni los anuncios,
ni las mentiras,
ni los hombres del tiempo,
ni la lotería de navidad,
ni las frases hechas que repite todo el mundo.
No me gusta tener siempre prisa,
ni las citas de saquito de azúcar,
ni los horóscopos,
ni la coca cola,
ni los edulcorantes,
ni las muñecas hinchables con la boca abierta.
No me gustan las excusas,
ni las razones,
ni los tanto por ciento,
ni los 3x2,
ni los objetivos,
ni los resultados,
ni las rebajas,
ni los remix, remakes y remembers.
No me gustan los trajes folclóricos,
ni la ropa de marca que solo es de marca,
ni las chicas guapas que solo son guapas,
ni la lencería con puntillas,
ni el exceso de pintura en la cara.
No me gustan los mensajes de móvil que no dicen nada,
ni los juegos de ordenador,
ni el spam relleno de viagra,
ni los consejos de psicólogo aficionado.
No me gusta la guerra civil,
ni los salvadores,
ni que me griten.
No me gusta la risa terapéutica,
ni la dieta macrobiótica,
ni la paella de carne,
ni los sálvese quien pueda,
ni la felicidad de libro de autoayuda,
ni que me adivines el futuro,
ni las brujas.
No me gustan las despedidas de soltero
ni las bodas,
ni las separaciones,
ni los que se quejan por todo y no hacen nada.
Creo que estoy jodido.
no soy guapo,
no soy joven,
y no tengo dinero.
No soy gracioso,
no estoy de vuelta de todo,
no soy vegetariano,
no soy gay,
no soy guay,
no tengo pelo en el pecho,
no cuento chistes,
no soy muy macho,
no tengo ningún master,
ni dos carreras.
No tengo la sangre azul,
no vengo de buena familia,
ni tengo padrinos.
No me gusta el futbol,
ni los toros,
ni los coches,
ni las carreras,
ni las medallas de oro,
ni las banderas.
No me gusta conducir,
ni he corrido ningún marathón
y nunca he ganado ningún premio.
No soy de New York,
no celebro mi cumpleaños,
no fumo,
no bebo whisky,
no soy un yonki rehabilitado,
no me hago pajas,
no estoy loco,
no soy malo,
no la tengo larga.
no hago tríos,
no voy a fiestas privadas,
no esnifo coca
y tengo pocos muy pocos amigos.
No me gusta la tele,
ni los telediarios,
ni los anuncios,
ni las mentiras,
ni los hombres del tiempo,
ni la lotería de navidad,
ni las frases hechas que repite todo el mundo.
No me gusta tener siempre prisa,
ni las citas de saquito de azúcar,
ni los horóscopos,
ni la coca cola,
ni los edulcorantes,
ni las muñecas hinchables con la boca abierta.
No me gustan las excusas,
ni las razones,
ni los tanto por ciento,
ni los 3x2,
ni los objetivos,
ni los resultados,
ni las rebajas,
ni los remix, remakes y remembers.
No me gustan los trajes folclóricos,
ni la ropa de marca que solo es de marca,
ni las chicas guapas que solo son guapas,
ni la lencería con puntillas,
ni el exceso de pintura en la cara.
No me gustan los mensajes de móvil que no dicen nada,
ni los juegos de ordenador,
ni el spam relleno de viagra,
ni los consejos de psicólogo aficionado.
No me gusta la guerra civil,
ni los salvadores,
ni que me griten.
No me gusta la risa terapéutica,
ni la dieta macrobiótica,
ni la paella de carne,
ni los sálvese quien pueda,
ni la felicidad de libro de autoayuda,
ni que me adivines el futuro,
ni las brujas.
No me gustan las despedidas de soltero
ni las bodas,
ni las separaciones,
ni los que se quejan por todo y no hacen nada.
Creo que estoy jodido.
martes, 18 de diciembre de 2007
Cuidado con este hombre
Ayer escribí dos de estos textos, por la noche, sobre la una, me puse a picarlos en el portátil pero no los publiqué, no estaba en condiciones y la verdad es que tenía mejores cosas que hacer.
Hoy no sé como me ha salido la otra, bueno pues hay van las tres.
Detrás de la oreja.
No me lo expliques,
quiero saberlo pero no me lo expliques,
perdonamé,
déjame que lo adivine,
quiero disfrutar del olor del invierno,
el aroma de la leña de encina,
el calor de tu proximidad,
pensar y callar palabras prohibidas,
escribirlas en tu nuca con los dientes,
siento que esto acabará pronto,
no me lo expliques,
dame solamente besos
que los besos no se explican.
No tengas prisa.
Giroscópica,
marciana,
látex y lana.
Bisonte de ojos grandes,
aliento de volcán,
círculos gemelos de humo en el aire.
Todo crece cuando miro hacia arriba
y se alejan las nubes si me inclino,
si muestro la palma blanca a la luz de tu cara.
Abismo.
Cúpulas de plata negra,
relojes de cáñamo,
espadas,
corriente de fotones naranjas.
Activa tu barrera,
tu escudo de batalla,
hemos llegado al punto,
no tengas ahora prisa,
pronto estarán aquí la ventisca y la nevada.
Roto.
En todo esto hay algo extraño,
algo que siempre se me escapa,
eso que me deja en un Ay,
que me hace bajar la mirada por no mirar hacia dentro
donde debiera,
donde siento.
En todo esto hay algo inesperado,
algo que siempre me hace saltar en mil pedazos,
lágrimas de niño
viajan por el tiempo hasta mis ojos,
lágrimas de siempre.
Impotencia para alcanzar el cielo,
reactores a 1000 grados que me queman las cejas,
dulces pensamientos reventados,
lluvia de cristales rotos,
nubes de hormigón sobre un mar de cabezas vaciadas.
He soñado con océanos de arena,
soñé que hablaba el lenguaje ocre de los vientos
y estos sueños me queman la boca del estómago,
porque aparecen las dudas de siempre
porque tengo miedo,
otra vez tengo miedo de mi mismo,
y no voy a hacer nada
para superarlo.
Hoy no sé como me ha salido la otra, bueno pues hay van las tres.
Detrás de la oreja.
No me lo expliques,
quiero saberlo pero no me lo expliques,
perdonamé,
déjame que lo adivine,
quiero disfrutar del olor del invierno,
el aroma de la leña de encina,
el calor de tu proximidad,
pensar y callar palabras prohibidas,
escribirlas en tu nuca con los dientes,
siento que esto acabará pronto,
no me lo expliques,
dame solamente besos
que los besos no se explican.
No tengas prisa.
Giroscópica,
marciana,
látex y lana.
Bisonte de ojos grandes,
aliento de volcán,
círculos gemelos de humo en el aire.
Todo crece cuando miro hacia arriba
y se alejan las nubes si me inclino,
si muestro la palma blanca a la luz de tu cara.
Abismo.
Cúpulas de plata negra,
relojes de cáñamo,
espadas,
corriente de fotones naranjas.
Activa tu barrera,
tu escudo de batalla,
hemos llegado al punto,
no tengas ahora prisa,
pronto estarán aquí la ventisca y la nevada.
Roto.
En todo esto hay algo extraño,
algo que siempre se me escapa,
eso que me deja en un Ay,
que me hace bajar la mirada por no mirar hacia dentro
donde debiera,
donde siento.
En todo esto hay algo inesperado,
algo que siempre me hace saltar en mil pedazos,
lágrimas de niño
viajan por el tiempo hasta mis ojos,
lágrimas de siempre.
Impotencia para alcanzar el cielo,
reactores a 1000 grados que me queman las cejas,
dulces pensamientos reventados,
lluvia de cristales rotos,
nubes de hormigón sobre un mar de cabezas vaciadas.
He soñado con océanos de arena,
soñé que hablaba el lenguaje ocre de los vientos
y estos sueños me queman la boca del estómago,
porque aparecen las dudas de siempre
porque tengo miedo,
otra vez tengo miedo de mi mismo,
y no voy a hacer nada
para superarlo.
martes, 11 de diciembre de 2007
Vivo y coleando
Estoy en la facultad,
en el aula,
en el parvulario con olor a mierda,
en los naranjos cortados y amontonados que huelen bien,
en la casa en ruinas que huele a sangre de perro,
en el monte donde se respira el frío,
en la disco sentado mirando,
en la hoguera sacándome las pieles del maíz de entre los dientes,
corriendo en la lluvia de agosto,
nadando en la playa de enero con la nuca engarrotada,
buceando de noche en las rocas,
y siento los erizos y los peces burro y las medusas que es lo único que pesco.
Me duele el costado y miro en el cielo las nubes rojas.
No caí y por eso vivo,
no me despeñé aquel día,
no choqué borracho,
no me atropelló el camión en la autopista,
por eso vivo.
Vergüenza de vivir,
vergüenza de arte,
vergüenza,
alta y luminosa vergüenza.
Solo el olor me transporta de verdad,
me hace sentir a gusto,
el deseo se materializa en perfume,
en olor a sudor.
He viajado tan lejos como me permite un segundo,
he ido y he vuelto,
imagino mi cerebro
por dentro.
¡ Que arte !
en el aula,
en el parvulario con olor a mierda,
en los naranjos cortados y amontonados que huelen bien,
en la casa en ruinas que huele a sangre de perro,
en el monte donde se respira el frío,
en la disco sentado mirando,
en la hoguera sacándome las pieles del maíz de entre los dientes,
corriendo en la lluvia de agosto,
nadando en la playa de enero con la nuca engarrotada,
buceando de noche en las rocas,
y siento los erizos y los peces burro y las medusas que es lo único que pesco.
Me duele el costado y miro en el cielo las nubes rojas.
No caí y por eso vivo,
no me despeñé aquel día,
no choqué borracho,
no me atropelló el camión en la autopista,
por eso vivo.
Vergüenza de vivir,
vergüenza de arte,
vergüenza,
alta y luminosa vergüenza.
Solo el olor me transporta de verdad,
me hace sentir a gusto,
el deseo se materializa en perfume,
en olor a sudor.
He viajado tan lejos como me permite un segundo,
he ido y he vuelto,
imagino mi cerebro
por dentro.
¡ Que arte !
lunes, 3 de diciembre de 2007
La isla
Pasa el tren, ensordecedor, raudo, levantando miles de pequeños plásticos. Siento el aire que lo envuelve, la potencia de su bocina, y se aleja, se hunde en la lejanía, desaparece como un punto que se colapsa en el aire, después todo lo que se había detenido vuelve a cobrar vida, los coches, las motos, las mujeres cargadas de bolsas, los semáforos. Vuelve el ruido del tráfico.
Penetro en una isla, una isla de árboles en medio del asfalto y del humo, las ramas parecen petrificar el ruido, desaparece el vértigo y la vorágine exterior.
Observo una ardilla que baja para roer una piña, me mira, ¿qué sabes tú de todo esto?.
Subo por el sendero, me abrazan los pinos, inconscientemente respiro en profundidad. Se me desata un cordón y me agacho para atármelo, en el pequeño lago artificial observo los cangrejos. Me siento.
Es mediodía, el Sol está radiante, las recientes lluvias han limpiado el aire, me sorprende la claridad de la atmósfera sin contaminación, todo se muestra nítido.
Es un buen día para tomar decisiones.
Bioconda
(Óleo 90x114cms.)
Penetro en una isla, una isla de árboles en medio del asfalto y del humo, las ramas parecen petrificar el ruido, desaparece el vértigo y la vorágine exterior.
Observo una ardilla que baja para roer una piña, me mira, ¿qué sabes tú de todo esto?.
Subo por el sendero, me abrazan los pinos, inconscientemente respiro en profundidad. Se me desata un cordón y me agacho para atármelo, en el pequeño lago artificial observo los cangrejos. Me siento.
Es mediodía, el Sol está radiante, las recientes lluvias han limpiado el aire, me sorprende la claridad de la atmósfera sin contaminación, todo se muestra nítido.
Es un buen día para tomar decisiones.
(Óleo 90x114cms.)
viernes, 30 de noviembre de 2007
El Gran Acordeón
Hoy, escueto:
Esta mañana al levantarme lo primero que he pensado es:
Estoy jodido, quedan pocas cosas en la vida que me hagan reir.
Después he estado escuchando unas canciones del Fill del mestre y me he puesto mejor (Aquella estranya mania de creure en la vida).
Esta entrada más que nada es para deciros que los que estéis en Madrid del 3 al 16 de Diciembre podéis ver en Casa de Vacas (creo que en el retiro) una pieza de Lola (el Gran Acordeón) en la exposición de los seleccionados del premio BMW de pintura.
En la entrada de 20 de Agosto hay una foto de recién pintado.
Pues eso.
Esta mañana al levantarme lo primero que he pensado es:
Estoy jodido, quedan pocas cosas en la vida que me hagan reir.
Después he estado escuchando unas canciones del Fill del mestre y me he puesto mejor (Aquella estranya mania de creure en la vida).
Esta entrada más que nada es para deciros que los que estéis en Madrid del 3 al 16 de Diciembre podéis ver en Casa de Vacas (creo que en el retiro) una pieza de Lola (el Gran Acordeón) en la exposición de los seleccionados del premio BMW de pintura.
En la entrada de 20 de Agosto hay una foto de recién pintado.
Pues eso.
martes, 27 de noviembre de 2007
Haiku de La morena
Cruzaba L'Albereda con su falda extra corta,
garza negra sobre mancha de olivo,
virgen extra 100%.
(proyecto)
garza negra sobre mancha de olivo,
virgen extra 100%.
viernes, 23 de noviembre de 2007
Caught you!
Caught you! (te pillé, eso dicen los niños británicos cuando juegan en las calles).
Acrílico&Óleo (150x170cms.)
Rollo continuación del rollo de la entrada anterior al estilo comentario de texto (no sé muy bien por qué coño me meto en esto).
-El disco de Magic Bus, aunque me sepa mal por los chavales, mejor no comprarlo, la verdad es que no dice nada nuevo, vamos, que te deja igual.
-El libro Mujeres, pues bueno, es difícil opinar sobre alguien como Heinrich Karl (Henry Charles) Bukowski que produce fascinación en tanta gente. La verdad es que tengo la impresión de estar metiendo la mano en la jaula de los leones.
Hace tiempo empecé a leer El capitán salió a comer y los marineros abandonaron el barco, y me gustó más, lo encontré más sincero. Mujeres a decir verdad me ha aburrido a ratos, el sexo es un recurso fácil para captar la atención, más o menos a todos nos da ese puntito de morbo que nos hace seguir leyendo pero ha de tener algo de gracia, algo de glamour, hay que dotar las escenas de cierta atmósfera, ya no critico que pueda resultar desagradable por su crudeza, con tanto vómito, cagadas, embestidas, corridas, etc., lo peor es llegar a aburrir, de la misma forma que aburren casi todas las pelis porno.
El libro es una rueda donde a cada vuelta aparece una mujer nueva, fascinada, dispuesta a todo por aquel a quien adora, alguien que se sabe un Dios y sabe que el mundo gira en torno a su (como no) inmensa polla, pero tanto las mujeres como el propio Henry no me han parecido en absoluto reales, personajes sin contradicciones internas, sin dudas, simples proyecciones de obsesiones.
Ahora va lo bueno, y no lo digo por poner una de cada ya que lo pensaba mientras lo leía, lo mejor creo que es como sabe acabar y rematar las escenas y como remata el mismo libro dando la cena a un gato gordo y leyendo la etiqueta de la lata de atún.
Por cierto, los bocatas de atún chorreantes de aceite siempre me traen lejanos recuerdos de pantalones cortos y partidos en una calle embarrada jugando de porteroregateador al tiempo que le tiraba "mos" a la viena de a cuarto.
Coincido con Henry en la fascinación por las mujeres como un misterio, como algo casi místico, pero considerando a la mujer como un ser completo sin reducirlo al puro sexo.
En fin, creo que tan solo he leído libro y medio, esto no me capacita para juzgar a un escritor de su talla.
Tampoco me parece oportuno empezar ahora a decir: pues prefiero como escribe este otro o aquel, cada uno es cada uno, supongo que tendrá otros libros que me gustarán más, tal vez las poesías.
Descansaré un poco con otros escritores y más adelante probaré a leer alguno de sus primeros libros como El cartero que me ha recomendado un amigo.
Rollo continuación del rollo de la entrada anterior al estilo comentario de texto (no sé muy bien por qué coño me meto en esto).
-El disco de Magic Bus, aunque me sepa mal por los chavales, mejor no comprarlo, la verdad es que no dice nada nuevo, vamos, que te deja igual.
-El libro Mujeres, pues bueno, es difícil opinar sobre alguien como Heinrich Karl (Henry Charles) Bukowski que produce fascinación en tanta gente. La verdad es que tengo la impresión de estar metiendo la mano en la jaula de los leones.
Hace tiempo empecé a leer El capitán salió a comer y los marineros abandonaron el barco, y me gustó más, lo encontré más sincero. Mujeres a decir verdad me ha aburrido a ratos, el sexo es un recurso fácil para captar la atención, más o menos a todos nos da ese puntito de morbo que nos hace seguir leyendo pero ha de tener algo de gracia, algo de glamour, hay que dotar las escenas de cierta atmósfera, ya no critico que pueda resultar desagradable por su crudeza, con tanto vómito, cagadas, embestidas, corridas, etc., lo peor es llegar a aburrir, de la misma forma que aburren casi todas las pelis porno.
El libro es una rueda donde a cada vuelta aparece una mujer nueva, fascinada, dispuesta a todo por aquel a quien adora, alguien que se sabe un Dios y sabe que el mundo gira en torno a su (como no) inmensa polla, pero tanto las mujeres como el propio Henry no me han parecido en absoluto reales, personajes sin contradicciones internas, sin dudas, simples proyecciones de obsesiones.
Ahora va lo bueno, y no lo digo por poner una de cada ya que lo pensaba mientras lo leía, lo mejor creo que es como sabe acabar y rematar las escenas y como remata el mismo libro dando la cena a un gato gordo y leyendo la etiqueta de la lata de atún.
Por cierto, los bocatas de atún chorreantes de aceite siempre me traen lejanos recuerdos de pantalones cortos y partidos en una calle embarrada jugando de porteroregateador al tiempo que le tiraba "mos" a la viena de a cuarto.
Coincido con Henry en la fascinación por las mujeres como un misterio, como algo casi místico, pero considerando a la mujer como un ser completo sin reducirlo al puro sexo.
En fin, creo que tan solo he leído libro y medio, esto no me capacita para juzgar a un escritor de su talla.
Tampoco me parece oportuno empezar ahora a decir: pues prefiero como escribe este otro o aquel, cada uno es cada uno, supongo que tendrá otros libros que me gustarán más, tal vez las poesías.
Descansaré un poco con otros escritores y más adelante probaré a leer alguno de sus primeros libros como El cartero que me ha recomendado un amigo.
lunes, 19 de noviembre de 2007
Me quedo corto
Me quedo corto, otra pieza de la nueva línea de Lola, en 200x160 cms., una pasada, no sé si lo dirá por mí...
Rollo del 15 de Noviembre.
Bajaba por la calle Huertas, dirección Atocha, con el traqueteo de mi maleta azul en los adoquines y pensaba.
Pensaba en la luz que cubre esas estatuas oscuras que hay sobre los edificios, todas con la boca abierta como muñecas hinchables.
Pensaba en cambiar, en relatar las cosas que veo como las veo, dejándome de pajas mentales como me ha dicho un amigo.
Pensaba en las tías con mallas negras que llevan un pantalón muy corto encima, tías de 190 centímetros, de largas piernas y orejas grandes que asoman por la melena negra y lacia. Las había visto en el metro pero ahora las veía por todas partes.
Pensaba en los estudiantes de erasmus que se hacen fotos en medio de la calle.
Pensaba que por qué solo se abrazan para hacerse fotos.
Pensaba en lo sucia que está Madrid, se nota que lleva tiempo sin llover.
He comprado un disco en FNAC, “Magic Bus”, psicodelia, no lo puedo evitar, iba a comprarme uno de los Planetas porque me gustaba el diseño de la carátula del CD (Unidad de desplazamiento) y porque no tengo ningún disco de ellos, pero he pensado: seguro que solo lo escucho una vez, y lo he dejado.
Pensaba en Lola, en su estudio, con un gran bastidor en posición horizontal, alargando sus largos brazos para llegar al centro, escuchando el CD y bailando en camiseta al calor de la leña.
Pensaba en las exposiciones del año que viene, en toda la movida de los traslados de piezas de un lado para otro, en la idea que me ha contado por teléfono para un nuevo proyecto.
He visto un disco titulado “Puntos suspensivos”, pero no son los que creía, es un tipo que no recuerdo su nombre, ni me esfuerzo en recordarlo.
Pensaba en una película irlandesa que vi el martes, me reí mucho, “The Snapper” de Stephen Frears, muy buena.
Pensaba en pegarme una buena sobada en el tren. Esta mañana la alarma del móvil me ha matado.
Pensaba en lo capullo que fui con Patty hace ya tiempo, pensaba en Carlos y en Inés y lo de puta madre que son.
Encima de la mesilla del tren llevo “Mujeres”, aún no lo he leído.
Estoy saliendo de Madrid.
Pensaba, mientras cierro los ojos, en círculos abiertos que se van cerrando.
Rollo del 15 de Noviembre.
Bajaba por la calle Huertas, dirección Atocha, con el traqueteo de mi maleta azul en los adoquines y pensaba.
Pensaba en la luz que cubre esas estatuas oscuras que hay sobre los edificios, todas con la boca abierta como muñecas hinchables.
Pensaba en cambiar, en relatar las cosas que veo como las veo, dejándome de pajas mentales como me ha dicho un amigo.
Pensaba en las tías con mallas negras que llevan un pantalón muy corto encima, tías de 190 centímetros, de largas piernas y orejas grandes que asoman por la melena negra y lacia. Las había visto en el metro pero ahora las veía por todas partes.
Pensaba en los estudiantes de erasmus que se hacen fotos en medio de la calle.
Pensaba que por qué solo se abrazan para hacerse fotos.
Pensaba en lo sucia que está Madrid, se nota que lleva tiempo sin llover.
He comprado un disco en FNAC, “Magic Bus”, psicodelia, no lo puedo evitar, iba a comprarme uno de los Planetas porque me gustaba el diseño de la carátula del CD (Unidad de desplazamiento) y porque no tengo ningún disco de ellos, pero he pensado: seguro que solo lo escucho una vez, y lo he dejado.
Pensaba en Lola, en su estudio, con un gran bastidor en posición horizontal, alargando sus largos brazos para llegar al centro, escuchando el CD y bailando en camiseta al calor de la leña.
Pensaba en las exposiciones del año que viene, en toda la movida de los traslados de piezas de un lado para otro, en la idea que me ha contado por teléfono para un nuevo proyecto.
He visto un disco titulado “Puntos suspensivos”, pero no son los que creía, es un tipo que no recuerdo su nombre, ni me esfuerzo en recordarlo.
Pensaba en una película irlandesa que vi el martes, me reí mucho, “The Snapper” de Stephen Frears, muy buena.
Pensaba en pegarme una buena sobada en el tren. Esta mañana la alarma del móvil me ha matado.
Pensaba en lo capullo que fui con Patty hace ya tiempo, pensaba en Carlos y en Inés y lo de puta madre que son.
Encima de la mesilla del tren llevo “Mujeres”, aún no lo he leído.
Estoy saliendo de Madrid.
Pensaba, mientras cierro los ojos, en círculos abiertos que se van cerrando.
lunes, 12 de noviembre de 2007
Nada más
Ya está bien de tanta mierda.
Reconozco, confieso, que la mayor parte de lo que hay escrito en este blog es pura basura, poco se salva, por Dios.
Ya está bien de pegar vueltas y hacer las cosas difíciles. Existe gente de puta madre, creativos, ingeniosos, vividores, bebedores, bueno... y seguro que muchas cosas más.
Esto es un reconocimiento, un autoconocimiento, y no buscó el peloteo cursi de nadie porque está bien que te digan de vez en cuando: Tío pero qué mierda es esto, ¿has esnifao pegamento?.
Mandé el poema que escribo a continuación a un gran tío autodenominado PepeElTenso, me mandó un enlace hace ya la Ostia a un eproyecto blogilistico de poemapensadores autoatormentados http://berberechos.liblit.com para que participara, lo pego aquí para que esté en dos sitios, y por lo menos en mi blog.
Nada más.
He imaginado siete formas
de verte de blanco.
Arco iris lácteo.
Orgasmo de pigmentos fatigados.
Amor grabado a punta seca.
He pensado siete frases canallas
que nunca he pronunciado.
Me he prometido:
Nada de balbucear
estúpidas palabras.
He cerrado los ojos ante tu mirada
para saborear mejor tus pupilas de gata.
Me mantengo de pie solo por verte
mientras gira el pavimento amargo de esta noche.
No quiero saber
nada de nadie.
No quiero escuchar
como se arrastra mi sombra.
La puerta me dice que no hay nada,
nada mas allá de tu contorno
y sé que no me queda nada
para irme.
Reconozco, confieso, que la mayor parte de lo que hay escrito en este blog es pura basura, poco se salva, por Dios.
Ya está bien de pegar vueltas y hacer las cosas difíciles. Existe gente de puta madre, creativos, ingeniosos, vividores, bebedores, bueno... y seguro que muchas cosas más.
Esto es un reconocimiento, un autoconocimiento, y no buscó el peloteo cursi de nadie porque está bien que te digan de vez en cuando: Tío pero qué mierda es esto, ¿has esnifao pegamento?.
Mandé el poema que escribo a continuación a un gran tío autodenominado PepeElTenso, me mandó un enlace hace ya la Ostia a un eproyecto blogilistico de poemapensadores autoatormentados http://berberechos.liblit.com para que participara, lo pego aquí para que esté en dos sitios, y por lo menos en mi blog.
Nada más.
He imaginado siete formas
de verte de blanco.
Arco iris lácteo.
Orgasmo de pigmentos fatigados.
Amor grabado a punta seca.
He pensado siete frases canallas
que nunca he pronunciado.
Me he prometido:
Nada de balbucear
estúpidas palabras.
He cerrado los ojos ante tu mirada
para saborear mejor tus pupilas de gata.
Me mantengo de pie solo por verte
mientras gira el pavimento amargo de esta noche.
No quiero saber
nada de nadie.
No quiero escuchar
como se arrastra mi sombra.
La puerta me dice que no hay nada,
nada mas allá de tu contorno
y sé que no me queda nada
para irme.
viernes, 2 de noviembre de 2007
Luna de Robinson
Alquilé aquella casa para pasar unas semanas.
Ansiaba soledad, ver el cielo abierto y escuchar el Mar.
Tras prolongados periodos de vida urbana empiezo a sentir un cierto terror entre la multitud y necesito apartarme.
La casa estaba en una franja de costa rocosa y había una pequeña playa cercana que sorprendentemente pasaba aún inadvertida, en temporada baja solamente algunos naturistas aparecían por allí los raros días de Sol.
En aquel lugar quería aclarar mi mente y poder escribir desde el interior evitando el ruido del mundo. A veces en mi soledad buscada sentía ganas de entablar conversación con aquellos visitantes, escuchar sus historias y sus inquietudes, pero mi timidez y su desnudez hacían difícil aquel acercamiento.
Por las noches solía contemplar el mar desde la terraza, la espuma blanca se rizaba incansablemente una y otra vez, el murmullo del agua al retirarse entre los guijarros me daba la sensación de tranquilidad que había ido a buscar.
Una noche miraba el mar como de costumbre, había luna llena, solamente algunas nubes alargadas cruzaban rápidamente por el disco blanco, el mar bajo la luna parecía de plata, la playa aquella noche estaba completamente solitaria. La brisa poco a poco fue tornándose en viento y empezaban a formarse pequeños remolinos en la arena, de pronto algo diferente me llamó la atención, algo anormal había entre las olas.
La curiosidad me hizo salir de la casa, bajar por la empinada senda hasta el agua.
Allí viví algo que aún no me deja dormir, algo que ha dejado un recuerdo imposible en mi memoria, y que me aterra por su singularidad. Dicen que algo extraño solo deja de asustarnos cuando ocurre dos veces, y aquello nunca más se ha vuelto a repetir.
Entre la espuma blanca me pareció advertir una cabellera larga y lisa, me metí en el agua para acercarme y de improviso emergió a cierta distancia la cabeza blanca de un caballo, al poco se volvió a hundir. Llegué al sitio donde vi la cabeza pero ya no estaba.
Es difícil saber donde estamos cuando carecemos de referencias, y en medio del mar nos sucede esto, también en la soledad perdemos otro tipo de referencias que nos guían por el mundo real, en la soledad no necesitamos fingir porque no hay de quien protegerse excepto de nosotros mismos.
Continué un poco más hacia lo profundo pero no veía nada, ante esto decidí regresar a tierra.
Andando con el agua al cuello tropecé con algo, recibí un golpe en el muslo, toqué y palpé el lomo de un animal, aceleré y en esto el agua empezó a alborotarse, empezaron a emerger cascos y cabezas de caballos. Me giré mudo y horrorizado hacia el espigón cercano, allí observé una sombra, una silueta humana que gesticulaba levantando y estirando los brazos, formaba figuras geométricas, poligonales que se recortaban contra la claridad lunar. Pensé que aquella angustia e impotencia debe sentir un náufrago en medio del mar, la distancia que me separaba de la tierra se volvía infinita, tropezaba, me hundía y emergía repetidamente en una carrera imposible, yo mismo debí parecer uno de aquellos caballos. Nunca me he sentido tan frágil ni tan vulnerable.
En aquel trance creí en todo lo que se puede creer, la realidad y la fantasía se fusionaron en un solo mundo, Poseidón y Godzilla eran tan reales como el agua en que estaba, sentía que todos los seres sobrenaturales me contemplaban.
No sé como lo conseguí pero al fin pude alcanzar la arena, fatigado por el miedo permanecí tumbado viendo el grotesco espectáculo que había entre las olas.
Al rato desapareció la luna tras una nube y el mar volvió a la calma. Me puse en pie y regresé a la casa subiendo para aquel escarpado sendero que zigzagueaba entre pinos retorcidos, en el umbral, confundido, mientras me palpaba la camisa empapada buscando las llaves tuve la extraña sensación de no haber encontrado algo que había ido a buscar a aquella playa.
Me acosté totalmente agotado, tanto que aquella noche dormí profundamente.
A la mañana bajé corriendo a la playa nada más despertar, pensé si todo había sido un sueño, más bien pensé que todo debía haber sido un sueño. Nuestra mente no puede ver lo que no entiende y aunque nuestros ojos lo vean, ella se encarga de disimularlo, justificarlo, explicarlo de acuerdo a la lógica. A solas nuestro pensamiento puede volar libremente, pero ante los demás no podemos hacer el ridículo.
Estos pensamientos me tranquilizaron y me sentía más seguro de mí mismo, inexplicablemente me sentía alegre por estar vivo y ver salir el Sol como un círculo enorme y naranja sobre el Mar, me sentía absurdamente agradecido al mundo entero. Dicen que lo que no te mata te hace más fuerte, tal vez somos más felices cuando tomamos conciencia de que todo es pasajero y que todo lo que tenemos y somos puede desaparecer en cualquier momento.
Al girarme descubrí que en la arena había huellas de cascos, aquello me inquietó solo un instante, tal vez alguien pasó cabalgando de madrugada pensé,…
…o simplemente se tratara de caprichosos dibujos del viento.
Ansiaba soledad, ver el cielo abierto y escuchar el Mar.
Tras prolongados periodos de vida urbana empiezo a sentir un cierto terror entre la multitud y necesito apartarme.
La casa estaba en una franja de costa rocosa y había una pequeña playa cercana que sorprendentemente pasaba aún inadvertida, en temporada baja solamente algunos naturistas aparecían por allí los raros días de Sol.
En aquel lugar quería aclarar mi mente y poder escribir desde el interior evitando el ruido del mundo. A veces en mi soledad buscada sentía ganas de entablar conversación con aquellos visitantes, escuchar sus historias y sus inquietudes, pero mi timidez y su desnudez hacían difícil aquel acercamiento.
Por las noches solía contemplar el mar desde la terraza, la espuma blanca se rizaba incansablemente una y otra vez, el murmullo del agua al retirarse entre los guijarros me daba la sensación de tranquilidad que había ido a buscar.
Una noche miraba el mar como de costumbre, había luna llena, solamente algunas nubes alargadas cruzaban rápidamente por el disco blanco, el mar bajo la luna parecía de plata, la playa aquella noche estaba completamente solitaria. La brisa poco a poco fue tornándose en viento y empezaban a formarse pequeños remolinos en la arena, de pronto algo diferente me llamó la atención, algo anormal había entre las olas.
La curiosidad me hizo salir de la casa, bajar por la empinada senda hasta el agua.
Allí viví algo que aún no me deja dormir, algo que ha dejado un recuerdo imposible en mi memoria, y que me aterra por su singularidad. Dicen que algo extraño solo deja de asustarnos cuando ocurre dos veces, y aquello nunca más se ha vuelto a repetir.
Entre la espuma blanca me pareció advertir una cabellera larga y lisa, me metí en el agua para acercarme y de improviso emergió a cierta distancia la cabeza blanca de un caballo, al poco se volvió a hundir. Llegué al sitio donde vi la cabeza pero ya no estaba.
Es difícil saber donde estamos cuando carecemos de referencias, y en medio del mar nos sucede esto, también en la soledad perdemos otro tipo de referencias que nos guían por el mundo real, en la soledad no necesitamos fingir porque no hay de quien protegerse excepto de nosotros mismos.
Continué un poco más hacia lo profundo pero no veía nada, ante esto decidí regresar a tierra.
Andando con el agua al cuello tropecé con algo, recibí un golpe en el muslo, toqué y palpé el lomo de un animal, aceleré y en esto el agua empezó a alborotarse, empezaron a emerger cascos y cabezas de caballos. Me giré mudo y horrorizado hacia el espigón cercano, allí observé una sombra, una silueta humana que gesticulaba levantando y estirando los brazos, formaba figuras geométricas, poligonales que se recortaban contra la claridad lunar. Pensé que aquella angustia e impotencia debe sentir un náufrago en medio del mar, la distancia que me separaba de la tierra se volvía infinita, tropezaba, me hundía y emergía repetidamente en una carrera imposible, yo mismo debí parecer uno de aquellos caballos. Nunca me he sentido tan frágil ni tan vulnerable.
En aquel trance creí en todo lo que se puede creer, la realidad y la fantasía se fusionaron en un solo mundo, Poseidón y Godzilla eran tan reales como el agua en que estaba, sentía que todos los seres sobrenaturales me contemplaban.
No sé como lo conseguí pero al fin pude alcanzar la arena, fatigado por el miedo permanecí tumbado viendo el grotesco espectáculo que había entre las olas.
Al rato desapareció la luna tras una nube y el mar volvió a la calma. Me puse en pie y regresé a la casa subiendo para aquel escarpado sendero que zigzagueaba entre pinos retorcidos, en el umbral, confundido, mientras me palpaba la camisa empapada buscando las llaves tuve la extraña sensación de no haber encontrado algo que había ido a buscar a aquella playa.
Me acosté totalmente agotado, tanto que aquella noche dormí profundamente.
A la mañana bajé corriendo a la playa nada más despertar, pensé si todo había sido un sueño, más bien pensé que todo debía haber sido un sueño. Nuestra mente no puede ver lo que no entiende y aunque nuestros ojos lo vean, ella se encarga de disimularlo, justificarlo, explicarlo de acuerdo a la lógica. A solas nuestro pensamiento puede volar libremente, pero ante los demás no podemos hacer el ridículo.
Estos pensamientos me tranquilizaron y me sentía más seguro de mí mismo, inexplicablemente me sentía alegre por estar vivo y ver salir el Sol como un círculo enorme y naranja sobre el Mar, me sentía absurdamente agradecido al mundo entero. Dicen que lo que no te mata te hace más fuerte, tal vez somos más felices cuando tomamos conciencia de que todo es pasajero y que todo lo que tenemos y somos puede desaparecer en cualquier momento.
Al girarme descubrí que en la arena había huellas de cascos, aquello me inquietó solo un instante, tal vez alguien pasó cabalgando de madrugada pensé,…
…o simplemente se tratara de caprichosos dibujos del viento.
sábado, 27 de octubre de 2007
Tu primero
He pensado en el Blog, estos días lluviosos he pensado en vuestros Blogs, el de Adrià, el de Tesa, el de Marta, el de Isabel, no hubiera creído que esto enganchaba de esa manera pero vaya, es así.
He estado este tiempo alejado del ordenador, alejado de tener unos minutos de sosiego, ahora que los he encontrado escribo estas líneas, ahora me siento más maduro en mi escritura, más reflexivo, más crítico conmigo mismo.
Estoy ansioso por conectarme y leeros, bueno, esto más que una entrada de Blog está pareciendo una carta, pero bien, es lo que me pasa por la mente, escribir lo que me pasa por la mente es algo que me gusta, ayuda a exorcizar los demonios interiores.
Suelo escribir primero en papel y después los paso al ordenador, con un papel y un boli pienso mejor, me siento mejor.
Adjunto una imagen de un proyecto de Lola para una pintura de gran tamaño. Se titula "Tu primero", contundente como ella, a mí me gusta mucho.
Bueno, ahora a leeros.
Un abrazo a todos.
miércoles, 3 de octubre de 2007
Octubre metálico
Cuando el vacío se abre entre mi ser y el mundo
y me distancio y me siento perdido y olvidado.
Cuando hablo porque no entiendo y callo cuando comprendo,
que nada importo.
Cuando siento con más fuerza que nunca y percibo al otro con claridad.
Cuando tengo miedo, me engarroto, y me late el corazón acelerado,
y no me sale ninguna frase y ni siquiera puedo pensar,
y sufro a solas.
Cuando siento que todo esto no es para mí,
que soy un extraño entre mis iguales.
Cuando el tiempo me dice que debo aprovecharlo,
que los momentos se escapan vacíos de recuerdos.
Necesito crear para crearme a mi mismo,
para no morir.
Necesito una estructura, necesito silencio.
Una cerveza a la luz del fuego.
Parir una historia, un mundo.
Mi mente está cansada, saturada, obsesionada.
Necesito calmarme, relajarme,
aunque el término haya perdido su sentido.
Soñar, respirar, caminar, subir escaleras.
Bailar, escuchar, mirar, soñar.
(Me encanta Octubre, siempre lo asocio con el verde, el verde va cubriendo los resecos marrones y resplandece mojado de madrugada)
y me distancio y me siento perdido y olvidado.
Cuando hablo porque no entiendo y callo cuando comprendo,
que nada importo.
Cuando siento con más fuerza que nunca y percibo al otro con claridad.
Cuando tengo miedo, me engarroto, y me late el corazón acelerado,
y no me sale ninguna frase y ni siquiera puedo pensar,
y sufro a solas.
Cuando siento que todo esto no es para mí,
que soy un extraño entre mis iguales.
Cuando el tiempo me dice que debo aprovecharlo,
que los momentos se escapan vacíos de recuerdos.
Necesito crear para crearme a mi mismo,
para no morir.
Necesito una estructura, necesito silencio.
Una cerveza a la luz del fuego.
Parir una historia, un mundo.
Mi mente está cansada, saturada, obsesionada.
Necesito calmarme, relajarme,
aunque el término haya perdido su sentido.
Soñar, respirar, caminar, subir escaleras.
Bailar, escuchar, mirar, soñar.
(Me encanta Octubre, siempre lo asocio con el verde, el verde va cubriendo los resecos marrones y resplandece mojado de madrugada)
viernes, 28 de septiembre de 2007
Es ponja.
A veces hay que empaparse, hay que ser esponja.
No estoy haciendo nada, nada más que mirar, para arriba y para abajo, sin guión, pero tengo la sensación de que esto es bueno.
Volvamos a la esponja.
Esta mañana el cielo era metálico, ha llegado pronto el otoño.
Me gusta la tranquilidad del otoño, ir en el coche por la mañana y ver a través de la ventanilla del acompañante como trabajan.
Joder!, no paran.
Siempre me pongo la radio, a veces es un coñazo, pero la dejo, como mucho le bajo un poco la voz, no sé por qué lo hago, tal vez debiera apagarla.
Hoy he visitado una fábrica donde ya no hacen lo que hacían, me han mandado a otra y al llegar he visto que se había quemado.
He dejado el coche un una isleta, he pasado saltando por encima de restos de cosas (cartones, un poste metálico doblado por la mitad medio oxidado, un trozo de tela metálica y hierba, mucha hierba), un vigilante, creo que magrebí, ha salido del coche de vigilancia.
Siempre que salto sobre la guarrería después me paro a mirarme, espolsarme, y hago una pose así estirándome como si me fueran a hechar una foto.
El vigilante me miraba nervioso como si el vigilante fuera yo en lugar de él.
- Hola.
- ¿sabes donde se han ido estos?.
- eh?.
- la fábrica, ¿donde está ahora?.
- no sé, quemada.
- ha quedado poco.
Digo asomándome para curiosear.
- eh?.
- bien, vale, hasta luego.
Cuando me dirigo a inmigrantes nunca sé si me van a entender, me crea cierto conflicto interior.
Un buen día, he pensado.
He llegado a casa antes de la una, he llenado la bañera y me he sumergido, he empezado a soñar, casi me duermo, qué gozo, es raro, mis sueños son amarillos y naranjas cuando todo el cuarto de baño va en azules y verdes, debe ser mi manía de llevar siempre la contra, no se salva ni el chapado.
Hacía tiempo que no me frotaba con la esponja.
No estoy haciendo nada, nada más que mirar, para arriba y para abajo, sin guión, pero tengo la sensación de que esto es bueno.
Volvamos a la esponja.
Esta mañana el cielo era metálico, ha llegado pronto el otoño.
Me gusta la tranquilidad del otoño, ir en el coche por la mañana y ver a través de la ventanilla del acompañante como trabajan.
Joder!, no paran.
Siempre me pongo la radio, a veces es un coñazo, pero la dejo, como mucho le bajo un poco la voz, no sé por qué lo hago, tal vez debiera apagarla.
Hoy he visitado una fábrica donde ya no hacen lo que hacían, me han mandado a otra y al llegar he visto que se había quemado.
He dejado el coche un una isleta, he pasado saltando por encima de restos de cosas (cartones, un poste metálico doblado por la mitad medio oxidado, un trozo de tela metálica y hierba, mucha hierba), un vigilante, creo que magrebí, ha salido del coche de vigilancia.
Siempre que salto sobre la guarrería después me paro a mirarme, espolsarme, y hago una pose así estirándome como si me fueran a hechar una foto.
El vigilante me miraba nervioso como si el vigilante fuera yo en lugar de él.
- Hola.
- ¿sabes donde se han ido estos?.
- eh?.
- la fábrica, ¿donde está ahora?.
- no sé, quemada.
- ha quedado poco.
Digo asomándome para curiosear.
- eh?.
- bien, vale, hasta luego.
Cuando me dirigo a inmigrantes nunca sé si me van a entender, me crea cierto conflicto interior.
Un buen día, he pensado.
He llegado a casa antes de la una, he llenado la bañera y me he sumergido, he empezado a soñar, casi me duermo, qué gozo, es raro, mis sueños son amarillos y naranjas cuando todo el cuarto de baño va en azules y verdes, debe ser mi manía de llevar siempre la contra, no se salva ni el chapado.
Hacía tiempo que no me frotaba con la esponja.
jueves, 27 de septiembre de 2007
Aún tengo todos los dientes menos uno.
Me he levantado tosiendo, y sigo. No he tostado pan, no he exprimido zumo, he salido,
camino tosiendo, ando deprisa cansado y siento el nublado. Pienso en mañana y borro el pensamiento.
Por fin es jueves. La semana que viene ya nada será lo mismo.
Llegamos y hormigueo. Tengo esa sensación en los ojos áspera, tengo la lengua seca.
Hay rincones, lugares que parecen envueltos en un burbuja, lugares donde el Sol es plácido, la tierra resplandece regada por los surtidores de goteo.
Entorno los ojos, el sueño peremne que llevo conmigo me refuerza este gesto.
Me dejo llevar, hago surfing en las olas de la vida, las olas me llevan de un lado a otro y me esfuerzo por permanecer a flote, aprovechando el viento.
Es bueno tener una meta, un proyecto, un destino, y a la vez dejarse llevar, hacer que las olas te lleven hasta él, puede que tardes más pero vives más, disfrutas más que navegando contra corriente.
Me he cansado de cerrar los ojos, quiero sentir, necesito sentir como respirar, todo lo que está a mi alcance me afecta, y así soy feliz, soy vulnerable, y quiero serlo, soy uno conmigo mismo y uno con el todo. Bebo de las hojas de las plantas.
Dios me libre alguna vez de no sentir, entonces estaré muerto.
Ahora que sé que soy una mierda me siento bien, vivo en la contradicción y me siento alegre, veo que todo se me escapa y me siento lleno.
Antes corría tras el viento y ahora es el viento quien me lleva.
El día es radiante y canta, la noche es íntima y huele a mujer y a fuego.
Ahora sí.
Me gusta mirar sereno, mirar con calma, empaparme de luz, que no se me escape nada.
Aún tengo todos los dientes menos uno.
camino tosiendo, ando deprisa cansado y siento el nublado. Pienso en mañana y borro el pensamiento.
Por fin es jueves. La semana que viene ya nada será lo mismo.
Llegamos y hormigueo. Tengo esa sensación en los ojos áspera, tengo la lengua seca.
Hay rincones, lugares que parecen envueltos en un burbuja, lugares donde el Sol es plácido, la tierra resplandece regada por los surtidores de goteo.
Entorno los ojos, el sueño peremne que llevo conmigo me refuerza este gesto.
Me dejo llevar, hago surfing en las olas de la vida, las olas me llevan de un lado a otro y me esfuerzo por permanecer a flote, aprovechando el viento.
Es bueno tener una meta, un proyecto, un destino, y a la vez dejarse llevar, hacer que las olas te lleven hasta él, puede que tardes más pero vives más, disfrutas más que navegando contra corriente.
Me he cansado de cerrar los ojos, quiero sentir, necesito sentir como respirar, todo lo que está a mi alcance me afecta, y así soy feliz, soy vulnerable, y quiero serlo, soy uno conmigo mismo y uno con el todo. Bebo de las hojas de las plantas.
Dios me libre alguna vez de no sentir, entonces estaré muerto.
Ahora que sé que soy una mierda me siento bien, vivo en la contradicción y me siento alegre, veo que todo se me escapa y me siento lleno.
Antes corría tras el viento y ahora es el viento quien me lleva.
El día es radiante y canta, la noche es íntima y huele a mujer y a fuego.
Ahora sí.
Me gusta mirar sereno, mirar con calma, empaparme de luz, que no se me escape nada.
Aún tengo todos los dientes menos uno.
domingo, 16 de septiembre de 2007
Las estrellas de verdad también tienen cinco puntas.
Camino hasta la playa.
La mar siempre ha estado allí, sin embargo cada vez que vuelvo a ella me parece nueva, fresca, miro la luna, la luz del puerto reflejada en las nubes, las luces de los barcos en el horizonte.
Al final de la playa empiezan las instalaciones del puerto, allí hay viejos pescadores a cualquier hora mirando impasibles, pendientes solamente del hilo que les une con el mar.
- ¿ Pican?.
- Poco.
- ¿No hay suerte?.
- No.
Paso de largo, me gusta el carácter de estos hombres.
La calle rebosa de vida y de actividad.
Me siento en un bar de un cruce donde la calle se ensancha un poco, cuesta abajo, las mesas de aluminio inclinadas transmiten su inclinación a cualquier líquido sobre ellas. Tranquilamente pido un menú especial.
Un borracho sin camiseta hace como que tropieza y cae sobre la mesa donde conversan tres muchachas. El camarero sale y lo expulsa educadamente, en voz baja, el borracho habla de la constitución mientras entra en la tienda de alimentación de la esquina.
El camarero me sirve el primer plato, abundante:
- no sé si podré con él.
- claro que podrás.
La cerveza no está muy fría pero no me importa, cuando se está a gusto se disculpa incluso la temperatura de la cerveza.
El borracho sale de la tienda con una litrona en la mano, en una mesa vacía coje las aceitunas que se han dejado.
Una niña chinita se me acerca y me enseña lo que ha hecho de papiroflexia con el papel de un caramelo:
- quiero pan.
- toma.
El padre, que no es chino, me mira preocupado y se disculpa, lo miro y sonrío.
Una punky pasa entre las mesas tocando la flauta dulce.
Unos giris le dan un euro, deja de tocar y entra en la tienda de alimentación.
Unos señores mayores discuten en la mesa de al lado la diferencia entre Catalán, Valenciano, y Mallorquín. Me muerdo la lengua.
Los punkys aparecen y desaparecen, el tipo tendrá unos cuarenta años, la muchacha no llegará a los veinte. Ella intenta entrar en el bar, el camarero educadamente le niega el paso.
Una pareja de holandeses observan el espectáculo y sonríen, el hombre se parece a Jean Renau, la mujer rondará los cincuenta aunque se mantiene guapa y con la mirada llena de vida.
Leo panfletos de galerías de arte, pienso en Lola, se me humedecen los ojos.
Recojo una patata que me cae al suelo.
Los padres de la chinita y dos parejas más divagan sobre el origen de la lengua griega:
- 100.000 años tendrá.
- no 20.000.
Etimologías arcaicas.
Levanto la vista, miro el cielo y las nubes. La mujer holandesa me imita. Su marido se levanta a mear y ella lo sigue con la mirada, orgullosa.
Pienso que debo escribir, pienso que debo ponerme ciego y escribir, me gusta bucear en el fondo de las almas.
Aparece un hindú con un acordeón. Un gitano que habla inglés tocando una guitarra canta el "bésame mucho" a los holandeses, más tarde intenta cantar a las tres muchachas pero ellas bajan la mirada y comen. El gitano se va.
Aparece una mujer china ofreciendo flores, pasa por todas las mesas menos por la mía.
El camarero me trae el café, se derrama un poco debido a la inclinación de la mesa, no importa.
Pienso en las metas, en los metalenguajes y en los métodos.
Giro la vista y veo mi reflejo en un cristal, mi cara se me antoja la máscara encontrada en la ciudad de Troya y entonces comprendo que desciendo de Ulises.
Cierro los ojos y en mi interior veo unos ojos grandes de largas pestañas, no son humanos, son los ojos de un mochuelo. Se alejan poco a poco y en este movimiento se van transformando en los ojos de una mujer que me mira fijamente, una mujer que tampoco es humana.
El camarero deja el plato con la factura sobre la mesa, el sonido me hace abrir los ojos.
Pago y me guardo la factura:
- trae otro día a tus amigos.
dice ofreciéndome la tarjeta del bar.
- muchas gracias por todo, hasta luego.
La mar siempre ha estado allí, sin embargo cada vez que vuelvo a ella me parece nueva, fresca, miro la luna, la luz del puerto reflejada en las nubes, las luces de los barcos en el horizonte.
Al final de la playa empiezan las instalaciones del puerto, allí hay viejos pescadores a cualquier hora mirando impasibles, pendientes solamente del hilo que les une con el mar.
- ¿ Pican?.
- Poco.
- ¿No hay suerte?.
- No.
Paso de largo, me gusta el carácter de estos hombres.
La calle rebosa de vida y de actividad.
Me siento en un bar de un cruce donde la calle se ensancha un poco, cuesta abajo, las mesas de aluminio inclinadas transmiten su inclinación a cualquier líquido sobre ellas. Tranquilamente pido un menú especial.
Un borracho sin camiseta hace como que tropieza y cae sobre la mesa donde conversan tres muchachas. El camarero sale y lo expulsa educadamente, en voz baja, el borracho habla de la constitución mientras entra en la tienda de alimentación de la esquina.
El camarero me sirve el primer plato, abundante:
- no sé si podré con él.
- claro que podrás.
La cerveza no está muy fría pero no me importa, cuando se está a gusto se disculpa incluso la temperatura de la cerveza.
El borracho sale de la tienda con una litrona en la mano, en una mesa vacía coje las aceitunas que se han dejado.
Una niña chinita se me acerca y me enseña lo que ha hecho de papiroflexia con el papel de un caramelo:
- quiero pan.
- toma.
El padre, que no es chino, me mira preocupado y se disculpa, lo miro y sonrío.
Una punky pasa entre las mesas tocando la flauta dulce.
Unos giris le dan un euro, deja de tocar y entra en la tienda de alimentación.
Unos señores mayores discuten en la mesa de al lado la diferencia entre Catalán, Valenciano, y Mallorquín. Me muerdo la lengua.
Los punkys aparecen y desaparecen, el tipo tendrá unos cuarenta años, la muchacha no llegará a los veinte. Ella intenta entrar en el bar, el camarero educadamente le niega el paso.
Una pareja de holandeses observan el espectáculo y sonríen, el hombre se parece a Jean Renau, la mujer rondará los cincuenta aunque se mantiene guapa y con la mirada llena de vida.
Leo panfletos de galerías de arte, pienso en Lola, se me humedecen los ojos.
Recojo una patata que me cae al suelo.
Los padres de la chinita y dos parejas más divagan sobre el origen de la lengua griega:
- 100.000 años tendrá.
- no 20.000.
Etimologías arcaicas.
Levanto la vista, miro el cielo y las nubes. La mujer holandesa me imita. Su marido se levanta a mear y ella lo sigue con la mirada, orgullosa.
Pienso que debo escribir, pienso que debo ponerme ciego y escribir, me gusta bucear en el fondo de las almas.
Aparece un hindú con un acordeón. Un gitano que habla inglés tocando una guitarra canta el "bésame mucho" a los holandeses, más tarde intenta cantar a las tres muchachas pero ellas bajan la mirada y comen. El gitano se va.
Aparece una mujer china ofreciendo flores, pasa por todas las mesas menos por la mía.
El camarero me trae el café, se derrama un poco debido a la inclinación de la mesa, no importa.
Pienso en las metas, en los metalenguajes y en los métodos.
Giro la vista y veo mi reflejo en un cristal, mi cara se me antoja la máscara encontrada en la ciudad de Troya y entonces comprendo que desciendo de Ulises.
Cierro los ojos y en mi interior veo unos ojos grandes de largas pestañas, no son humanos, son los ojos de un mochuelo. Se alejan poco a poco y en este movimiento se van transformando en los ojos de una mujer que me mira fijamente, una mujer que tampoco es humana.
El camarero deja el plato con la factura sobre la mesa, el sonido me hace abrir los ojos.
Pago y me guardo la factura:
- trae otro día a tus amigos.
dice ofreciéndome la tarjeta del bar.
- muchas gracias por todo, hasta luego.
(para Tennessee estés donde estés)
miércoles, 12 de septiembre de 2007
La ciudad que nunca duerme
(continúa de la entrada anterior "Círculos de luz de día")
En la calle la ciudad nunca duerme, la actividad es constante, los bares están llenos desde muy temprano. El café en el bar de madrugada es como un bautismo, te hace tomar contacto con el pulso de la ciudad. En el bar siempre hay alguien que nunca duerme, hay hombres que apoyados en la barra esperan, dispuestos a vaciarme su vida por encima, sorbiendo el café asiento sin haber entendido la mayor parte del relato mientras observo los pájaros tropicales y pienso que si no fuera por la jaula ellos sí serían realmente libres. Ninguna conciencia debe ser tan libre como la conciencia de volar, no depender del suelo ni de la verticalidad, abarcar con los brazos abiertos el espacio. Volar debe ser como abrazar el mundo entero.
Una pareja de policías entra por la puerta, en muchas situaciones la única posibilidad que nos queda es confiar, confiar y apoyar a un tercero, en esto percibimos más palpable nuestra pequeñez e insignificancia.
Ojeo la prensa de ayer, la predicción del tiempo, miro al cielo por la ventana inconscientemente, como contrastando lo que acabo de leer.
Se oye el tren en la estación cercana, la gente se apresura mientras van cerrando los paragüas. Me gusta la seriedad de la gente, la vida real es mucha más rica que lo que muestran los medios de comunicación, en cada persona habitan muchos personajes, las contradicciones personales son el gran valor del ser humano, la gente nunca deja de sorprenderme, unos de otros somos tan distintos como iguales.
Nunca comprenderé las máquinas de premio, tal vez soy insensible al placer de ver caer las monedas mientras se escucha "la cucaracha".
Temprano en el bar los ojos de las mujeres y de los hombres son iguales, no hay diferencia, en todas las miradas solo se ve un día por delante, un día más.
En la calle el aire es frío, me abrocho la chaqueta, me levanto el cuello, las manos en los bolsillos. La ciudad despierta, se pone en marcha, el tráfico aumenta por momentos, por la mañana todo el mundo es serio. Veo conductores que sufren, se enfadan. Me alegro de ser un transeúnte, dentro del coche me ahogo, en pocos sitios siento tan claramente la falta de libertad, en el coche te sientes obligado a seguir adelante, no debes detenerte, si lo haces serás insultado, reducido a la peor condición, oirás amenazas de muerte, dentro del coche es imposible contemplar nada, disfrutar de nada.
Estoy cerca del trabajo, camino un poco más despacio, reconozco una cara, hace un gesto con el brazo y saluda, sonrío, la silueta se aleja y se pierde entre la gente. Llego a la puerta, levanto la cabeza y miró el trozo de cielo que se puede mirar en la ciudad, hay nubes y claros.
Una pareja de policías entra por la puerta, en muchas situaciones la única posibilidad que nos queda es confiar, confiar y apoyar a un tercero, en esto percibimos más palpable nuestra pequeñez e insignificancia.
Ojeo la prensa de ayer, la predicción del tiempo, miro al cielo por la ventana inconscientemente, como contrastando lo que acabo de leer.
Se oye el tren en la estación cercana, la gente se apresura mientras van cerrando los paragüas. Me gusta la seriedad de la gente, la vida real es mucha más rica que lo que muestran los medios de comunicación, en cada persona habitan muchos personajes, las contradicciones personales son el gran valor del ser humano, la gente nunca deja de sorprenderme, unos de otros somos tan distintos como iguales.
Nunca comprenderé las máquinas de premio, tal vez soy insensible al placer de ver caer las monedas mientras se escucha "la cucaracha".
Temprano en el bar los ojos de las mujeres y de los hombres son iguales, no hay diferencia, en todas las miradas solo se ve un día por delante, un día más.
En la calle el aire es frío, me abrocho la chaqueta, me levanto el cuello, las manos en los bolsillos. La ciudad despierta, se pone en marcha, el tráfico aumenta por momentos, por la mañana todo el mundo es serio. Veo conductores que sufren, se enfadan. Me alegro de ser un transeúnte, dentro del coche me ahogo, en pocos sitios siento tan claramente la falta de libertad, en el coche te sientes obligado a seguir adelante, no debes detenerte, si lo haces serás insultado, reducido a la peor condición, oirás amenazas de muerte, dentro del coche es imposible contemplar nada, disfrutar de nada.
Estoy cerca del trabajo, camino un poco más despacio, reconozco una cara, hace un gesto con el brazo y saluda, sonrío, la silueta se aleja y se pierde entre la gente. Llego a la puerta, levanto la cabeza y miró el trozo de cielo que se puede mirar en la ciudad, hay nubes y claros.
martes, 11 de septiembre de 2007
Círculos de luz de día
En la cama se puede pensar.
Cuando abres los ojos por la mañana y ves el polvo flotando en el aire.
Los rayos de Sol que entran por los agujeros de la persiana hacen posible esta visión.
Cierro los ojos de nuevo y entonces soy libre por un instante. Por la noche sufrimos la esclavitud del sueño, sin embargo por la mañana somos libres.
La ventana es la boca de la ciudad, a través de ella me habla.
Nada conozco mejor que el techo de mi habitación, las ondulaciones de la moldura, las grietas en la pared, la telaraña encima del armario.
La puerta me invita a vivir, la puerta de mi cuarto es la puerta del mundo, me dará visiones y conocimiento a costa de mi libertad. Salir por esa puerta cada día es como nacer, es duro, es frío, estoy desnudo, la luz me hace entornar los ojos.
Me gustaría recordar conscientemente los sueños, aquella historia de la que he sido arrancado por el despertador, el mundo que me llenaba completamente ha desaparecido de mi conciencia, no puedo recordarlo ni con esfuerzo.
Frente al espejo repaso el día que empieza, sé cual va a ser el guión, los detalles están en el futuro.
Espero saber aprovechar los momentos, tener los ojos abiertos, espero ver el nuevo día con ojos nuevos, acabar el día con nuevos pensamientos. El motivo de cada día es dar algo al mundo y tomar algo de él, ambas cosas nos enriquecen porque van formando poco a poco, día a día nuestra identidad.
(si a alguien le gusta esta narración que empieza seguiré...)
Cuando abres los ojos por la mañana y ves el polvo flotando en el aire.
Los rayos de Sol que entran por los agujeros de la persiana hacen posible esta visión.
Cierro los ojos de nuevo y entonces soy libre por un instante. Por la noche sufrimos la esclavitud del sueño, sin embargo por la mañana somos libres.
La ventana es la boca de la ciudad, a través de ella me habla.
Nada conozco mejor que el techo de mi habitación, las ondulaciones de la moldura, las grietas en la pared, la telaraña encima del armario.
La puerta me invita a vivir, la puerta de mi cuarto es la puerta del mundo, me dará visiones y conocimiento a costa de mi libertad. Salir por esa puerta cada día es como nacer, es duro, es frío, estoy desnudo, la luz me hace entornar los ojos.
Me gustaría recordar conscientemente los sueños, aquella historia de la que he sido arrancado por el despertador, el mundo que me llenaba completamente ha desaparecido de mi conciencia, no puedo recordarlo ni con esfuerzo.
Frente al espejo repaso el día que empieza, sé cual va a ser el guión, los detalles están en el futuro.
Espero saber aprovechar los momentos, tener los ojos abiertos, espero ver el nuevo día con ojos nuevos, acabar el día con nuevos pensamientos. El motivo de cada día es dar algo al mundo y tomar algo de él, ambas cosas nos enriquecen porque van formando poco a poco, día a día nuestra identidad.
(si a alguien le gusta esta narración que empieza seguiré...)
jueves, 6 de septiembre de 2007
La canción de mi moto.
| Por la mañana en la moto se me salen canciones de la boca, las cosas que pienso se me cuelan en este alma de cerezo. Hormigas en mi armario, sueños radioactivos a tu lado. Por la mañana en la moto, tiempo de viajes solitarios. |
miércoles, 5 de septiembre de 2007
Septiembre
Me marché para vaciarme,y mis ojos se han llenado de mundo.
De vuelta en casa,
café con leche en la terraza,
el Sol que sube lentamente,
la música para levantarse,
el azul claro del cielo,
el verde fresco, vegetal,
de la tierra.
Media luna sobre nuestras cabezas
y Septiembre ante nuestros ojos.
sábado, 1 de septiembre de 2007
Gente sobre fondo azul
La gente que veo hace parapente entre dos azules,pasean descalzos agarrados de la mano,
empujan barcas sobre troncos que ruedan,
se sientan mirando el límite del mar
con una cerveza fría sobre la mesa.
La gente que veo duerme bajo altos árboles,
despiertan lentamente y caminan sorprendidos
sin acabar de creer que tenemos por delante un nuevo día.
La gente que veo lee con atención gruesos libros bajo los pinos,
señalan lugares que han soñado sobre mapas extendidos,
hablan con mil acentos y cien lenguas
pero no veo nadie que sea extranjero.
Veo bajar por la cuesta un chico con falda roja y negra,
camiseta de Iron Maiden y el pelo teñido de rosa,
de la mano su novia morena de ojos pintados.
Veo gente de Sa Riera, de Las Hébridas, de Arlés y de Corte.
Veo rubias de piernas rosadas y falda corta
calzadas con sandalias de la legión romana.
Chicos morenos sonrientes, sin afeitar, llevan cajas de botellas.
Veo gente que come calamares con chorizo,
bami-goreng, patatas fritas con pimientos,
cous-cous, pizza, melones y mucha mantequilla.
Veo restos de piedra,
historias de gentes que llegaron hace muchos años.
Veo gente mayor con ganas de vivir
y jóvenes enamorados que empiezan a viajar.
La gente que veo tiene el corazón atrapado entre dos azules.
NOTA:
Siempre he sentido atracción por los lugares fronterizos, lugares de paso, donde la cultura nace espontáneamente por fricción de diferentes masas humanas, en ellos se generan nuevas formas de existencia híbridas y desde el centro de las culturas establecidas se suele tener una visión borrosa de estos que podríamos denominar
“no lugares”.
jueves, 23 de agosto de 2007
El principio de la certidumbre
Anhelo el lado izquierdo de tu cama,
anhelo llegar con mi espada láser al amarillo de tus ojos,
anhelo las flores heladas de tu jardín polar,
anhelo ser divino y no saberlo,
anhelo encontrarte casualmente en el vertedero de Sao Paolo,
anhelo besar tus manos de modelo retirada,
anhelo conocer la velocidad de otros Unlocated,
anhelo un poco más de orujo de café,
anhelo vivir sin vivir en mí.
A George Lucas por contarnos el cuento del primer Unlocated,
a Sidonie por la espiral que ha dejado en mi cerebro,
a San Francisco que contagia su alegría,
a Manolo y Genís por ese juego,
a Fernández Mallo y a toda la física cuántica por esas ricas meriendas de neutrinos,
a http://www.micronations.net/ for all the micronations in the Universe,
a La Gallega,
a San Juan por haber vivido,
y a Lola por leerme a estas horas con su carita de sueño.
Posdata.
Queremos que este Blog vuelva al lifemotiv por el que empecé a escribirlo, y por ello queremos que trate de contenidos únicamente de poesía y artes visuales, con lo cual todo lo demás queda fuera de él.
miércoles, 22 de agosto de 2007
Komohaiku
Esto es como un Haiku porque acostumbro a leer a un tío que le ha dado por los Haikus y a mi me ha salido este.
Hoy estoy bien,
no pienso,
pienso mucho,
pienso mucho,
no pienso,
Hoy estoy bien.
Disculpad.
Hoy estoy bien,
no pienso,
pienso mucho,
pienso mucho,
no pienso,
Hoy estoy bien.
Disculpad.
lunes, 20 de agosto de 2007
Recién pintado
La canción del domingo
Por las mañanas me gusta encajar la cadera en la cama,
y mi codo en tu cadera,
detrás de ti,
me gusta quedarme un ratito en la cama,
pero solo un ratito,
y no me gusta oír ahí fuera
a esos tíos que no paran de disparar.
Me gusta verte levantarte,
ir al cuarto de baño con pasos de zombie estrangulada,
y mirarme en tus ojos pegados de chocolate.
Por las mañanas me gusta encajarme en ti.
y mi codo en tu cadera,
detrás de ti,
me gusta quedarme un ratito en la cama,
pero solo un ratito,
y no me gusta oír ahí fuera
a esos tíos que no paran de disparar.
Me gusta verte levantarte,
ir al cuarto de baño con pasos de zombie estrangulada,
y mirarme en tus ojos pegados de chocolate.
Por las mañanas me gusta encajarme en ti.
martes, 14 de agosto de 2007
Exorcismo para caníbales
| Tú haz lo que quieras, que a mí me da igual, no me importa, ¿me entiendes?, yo estoy muy bien y eso es como todo, ¿qué se le va a hacer? siempre ha sido así, yo soy así, además todo el mundo lo hace. Tú, ¿de qué vas?, me has dejao flipao, déjame en paz, basta ya, estoy harto, muy harto, que te follen, estoy hasta los güevos. ¡A la mierda!. |
viernes, 10 de agosto de 2007
Mis intereses.
Un jardín en el quinto pino,
una pequeña playa escondida entre grandes rocas,
tus pezones,
esos nuevos bocetos que pronto vas a pintar,
el cava que beberemos esta noche,
ese libro que algún día leeré,
y ese otro que siempre quise escribir.
una pequeña playa escondida entre grandes rocas,
tus pezones,
esos nuevos bocetos que pronto vas a pintar,
el cava que beberemos esta noche,
ese libro que algún día leeré,
y ese otro que siempre quise escribir.
jueves, 9 de agosto de 2007
Un océano
Era un océano,
no lo sabía,
es lo que había,
es lo que hay.
Ahora sé que no escuchaba cuando me hablabas,
que llegaba tarde a todas las horas,
que me faltó saltar,
querer caminar sobre las olas.
Es un océano,
ahora que lo sé me siento mejor,
no se acaba esto,
no puedo acabármelo,
... y eso es muy bueno.
no lo sabía,
es lo que había,
es lo que hay.
Ahora sé que no escuchaba cuando me hablabas,
que llegaba tarde a todas las horas,
que me faltó saltar,
querer caminar sobre las olas.
Es un océano,
ahora que lo sé me siento mejor,
no se acaba esto,
no puedo acabármelo,
... y eso es muy bueno.
martes, 7 de agosto de 2007
Ahora ya no.
Como voy a estar de vuelta
si aún no me he ido,
como dices que no sabes lo que pienso
si estoy siempre contigo,
como olvidarme de todo
si nada me da más miedo que el olvido,
y ahora que sabes lo que pienso,
que hablo muchas veces sin sentido,
me quedo aquí a tu lado,
tendido
con cuidado,
rendido.
si aún no me he ido,
como dices que no sabes lo que pienso
si estoy siempre contigo,
como olvidarme de todo
si nada me da más miedo que el olvido,
y ahora que sabes lo que pienso,
que hablo muchas veces sin sentido,
me quedo aquí a tu lado,
tendido
con cuidado,
rendido.
lunes, 6 de agosto de 2007
Me ha vuelto a pasar
Me quedo en blanco ante la pantalla, será verdad que te absorbe el alma.
Solo los momentos escritos perduran y doblegan el tiempo y el tránsito y nuestra condición.
Transeúntes, ajenos al mundo, dejados caer como extraños.
Solo los momentos escritos perduran y doblegan el tiempo y el tránsito y nuestra condición.
Transeúntes, ajenos al mundo, dejados caer como extraños.
domingo, 17 de junio de 2007
Dream box
Dream box de Lola.
La cabeza, la caja donde existen los sueños,
porque los sueños existen.
Lo que ocupa,
lo que retiene,
lo que me importa,
lo ajeno a eso extraño que llamo vida,
lo que me empuja sin quererlo.
Dream box, esa chica que me hace soñar despierto.
Todo se circunscribe a eso,
Todo es estanco en mí.
Los sueños y la arena del desierto,
sueños áridos tras la plenitud del día,
entrando en el vacío de la noche donde me encuentro conmigo,
donde soy libre de verdad.
miércoles, 6 de junio de 2007
La pintura
Unlocated de Lola.
Doy vueltas a mi cabeza en busca de un estilo, una identidad, un yo que destruir.
Sintaxis imposible.
El vaivén multicolor de las calles a esta hora y yo envuelto en la semántica de las paredes, dando vueltas a mis pies, pateando axiomas que me duelen.
Starsky & Hutch reciben una carta para que abandonen cuanto antes mi cerebro.
En la radio Sidoní me hace volar de nuevo.
Interferencias de los domingos emitidas desde el cielo, y el miedo que siempre vuelve, el miedo a volver a ver aquel ser que veo en los espejos.
La imagen gravitatoria de la nada.
martes, 5 de junio de 2007
Art Unlocated
| Hoy he creado este blanco. Hoy Art Unlocated está en la web y en la sala La Muralla en el IVAM de Valencia. |
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